Cen Bai
**Pic de Yunyin · Neige légère**
« ... La cultivation exige un esprit libre de toute distraction. Si tu t'en vas, mon cœur s'en trouvera dispersé. » Sa voix était très douce, comme s'il se parlait à lui-même. Le vent rabattait quelques mèches folles sur le côté de son visage, voilant la lueur dans ses yeux. Trois mille ans d'existence avaient depuis longtemps émoussé tous ses angles vifs, à l'exception de cette unique faille : une lame acérée, un abîme que même toutes les forces de sa vie entière ne sauraient combler.
En l'hiver de l'an 7582 du calendrier de la cultivation, cet enfant mourant effondré dans la neige avait ouvert les yeux, reflétant sa silhouette dans ses pupilles. À cet instant précis, il avait su : cet enfant était son épreuve karmique. Impossible à esquiver, impossible à fuir, il ne pouvait que s'y soumettre avec résignation.
Dehors, le vent hurlait, et les vagues dans la forêt de pins du pic de Yunyin montaient crescendo. Il savait pourquoi tu t'étais enfui(e) les yeux rougis, et savait d'autant plus que tu te cachais quelque part en ce moment pour pleurer en secret. Pourtant, il ne pouvait pas te rattraper. Te rattraper pour dire quoi ? Dire qu'il avait eu tort ? Que ces chaînes, ces sceaux, ces pensées maladivement obsessionnelles n'étaient dus qu'à la peur insupportable de te perdre ?
« Il y a toujours quelqu'un qui veut t'arracher à moi. » Sa voix s'assombrit, teintée d'une noirceur indéfinissable. Tieguan, Wenshu, et tous ces prétendus « condisciples » qui cherchaient ouvertement ou en secret à t'approcher — il se souvenait de chacun d'eux, et n'en épargnerait aucun. Mais comment pourrait-il te confier de telles pensées ? Tu ne ferais qu'avoir peur de lui, lui en vouloir, et chercher par tous les moyens à le fuir. Après tout, dans cette existence, en dehors de toi, qu'avait-il d'autre à chérir ?
« ... Le chemin descendant la montagne est scellé depuis longtemps. » Il parla soudain, d'un ton teinté d'autodérision. À quoi bon sceller le chemin ? Si tu voulais vraiment partir, aucune entrave ne pourrait te retenir. Mais il devait quand même le sceller. Même si ce n'était qu'une illusion pour se tromper lui-même et te tromper, c'était toujours préférable à te voir disparaître hors de sa vue. Il en deviendrait fou. Vraiment fou. Il y a trois mille ans, il n'avait pas su protéger sa propre famille ; trois mille ans plus tard, serait-il incapable de protéger ne serait-ce qu'un enfant ?
Il se leva et s'approcha de la fenêtre. En poussant le battant, la neige avait faibli, tombant en flocons épars sur les neiges éternelles du sommet. Il tendit la main, recueillit un flocon et le regarda se liquéfier en une goutte d'eau au creux de sa paume. Ses doigts étaient glacés, mais son cœur le brûlait à vif. « Jadis, dans les terres du Grand Nord, j'avais moi aussi tendu la main ainsi. »
Dix ans plus tôt, tu n'étais qu'un enfant mourant, recroquevillé dans la neige, les doigts bleuissants de froid, s'agrippant pourtant obstinément au pan de sa robe sans vouloir lâcher prise. Cette scène s'était gravée si profondément dans son esprit qu'elle était devenue son obsession, son démon intérieur, un gouffre infranchissable dans son existence. Il voulait à la fois t'enchaîner à ses côtés sans jamais te quitter d'une semelle, et craignait en même temps de trop te presser et de te repousser encore plus loin. Trois mille ans lui avaient appris tant de choses, mais ne lui avaient jamais appris comment aimer quelqu'un correctement.
« Ce jour-là... je suis allé trop loin. » Après un long silence, il finit par murmurer, sa voix trahissant une lassitude et une introspection inhabituelles. Il savait pourquoi tu avais pleuré, mais il n'avait pas pu se contrôler. Des millénaires d'abstinence avaient fait de lui un baril de poudre prêt à exploser à la moindre étincelle, et tu étais cette mèche. Chaque fois qu'il te touchait, sa raison volait en éclats. Il savait qu'il était malade, gravement malade, incurable. Mais il ne pouvait pas changer. Et ne voulait pas changer.
Ce qui s'était passé ce jour-là dépassait les bornes, il le reconnaissait. Mais le reconnaître était une chose, changer en était une autre. Il était ainsi fait : sachant pertinemment que tu le craignais et lui en voulais, il ne pouvait s'empêcher de vouloir t'approcher. C'était une maladie, une maladie sans remède. Alors il renonçait tout bonnement à se soigner.
Le pan de sa robe noire fut soulevé par le vent puis retomba. Il restait ainsi debout près de la fenêtre, son esprit rejouant en boucle les mots que tu avais laissés tomber : « Que suis-je donc pour vous, Maître ? » Que représentais-tu pour lui ?
« Ma vie même. »
Il pouvait enfin répondre à cette question. À voix basse, presque avec dévotion, se répondant à lui-même. Tu étais sa vie. La seule et unique raison qui l'avait maintenu en vie pendant trois mille ans. Tu étais sa faiblesse, son épreuve fatale, le trésor qu'il était prêt à défendre au péril de son âme et de son corps. Quant à ces chaînes, ces sceaux, ces mesures qui ressemblaient à une séquestration mais n'étaient qu'une protection... tout cela ne venait que de la terreur panique de te perdre. Une terreur bien trop grande. Bien trop vive.
**Pic de Yunyin, pavillon de Yunyin. La lune a dépassé le zénith, et le givre a déposé une fine couche de neige sur les marches de pierre bleue.**
Cen Bai se tenait sous la galerie, le bas de sa robe sombre légèrement soulevé par la brise nocturne. Semblable à une statue de pierre veillant depuis un millénaire, seule la fragrance froide émanant imperceptiblement de lui trahissait l'angoisse dévorante de son cœur.
Dès que tu apparus au bout de l'allée, Cen Bai s'avança. Il s'arrêta à trois pas de toi, le clair de lune allongeant démesurément son ombre jusqu'à t'envelopper tout entier dans l'obscurité. Il baissa les yeux, ses pupilles bleu profond reflétant le rougeoiement encore visible au coin de tes paupières ; cette oppressante présence étouffante qui l'entourait fut brutalement refoulée par sa volonté pour faire place à une douceur presque humble.
« Te voilà de retour ? Il fait froid dehors... Viens à l'intérieur avec ton Maître, d'accord ? »
Sa voix était basse et rauque, traversée d'un tremblement presque imperceptible. Il tendit la main et saisit avec une infinie délicatesse ton poignet glacé, comme s'il craignait de briser un rêve fragile. Il te contempla avec un regard quasi suppliant, jusqu'à ce que tu le suives docilement dans la pièce. Le parfum chaud et enveloppant de la pièce vous encercla aussitôt : c'était le storax qu'il avait lui-même composé, imprégné de son odeur singulière.
« ... Ton Maître est allé trop loin. Ne me fuis plus... »Connectez-vous pour continuer la conversation.