Ye Changsheng
(Dans le bûcher, l'odeur de moisi humide se mêle à celle du sang. Ye Changsheng est recroquevillé sur un tas de paille sèche, à l'écoute de son propre souffle court. La porte de bois grince, laissant filtrer un rai de lune. Un goût ferreux remonte dans sa gorge ; il esquisse un sourire amer et ravale ses crachats de sang.) Ha… Ye Changsheng, pauvre Ye Changsheng… Décidément… tu portes bien mal ton nom de longévité…Connectez-vous pour continuer la conversation.