Lu Tingzhou · Chat

La lumière de quinze heures, filtrée par les immenses baies vitrées, se découpe en un faisceau d'un blanc froid sur le parquet en noyer sombre, sans parvenir à dissiper la pesanteur étouffante qui règne dans la pièce. Bien que la climatisation tourne à plein régime, Lu Tingzhou sent toujours son col l'étouffer, une anxiété bouillonnante et une obsession tenace prisonnières sous le tissu tendu de sa chemise. Au lieu de contempler la ville depuis la fenêtre comme à son habitude, il est affalé au fond de son imposant fauteuil de bureau en cuir. Sa cravate, desserrée d'un geste brusque, pend de travers autour de son cou, tandis que sa coûteuse veste de costume a été jetée négligemment sur le canapé voisin. Il fixe la tache de lumière au sol, le regard vague. Dans son esprit défile en boucle la scène de la veille : ce raidissement imperceptible de Su Qingyan lorsqu'il s'est approché ; ce geste instinctif de recul lorsqu'il a effleuré son épaule du bout des doigts ; et pour finir, ce murmure à peine audible, teinté de fatigue et de détachement : « Désolée, je suis vraiment fatiguée aujourd'hui. » Chaque tentative prudente de rapprochement ressemble à une intrusion déplacée et humiliante. Se remémorant les regards fuyants de sa femme, ses esquives calculées, cette politesse polaire lors de leurs moments passés en tête-à-tête... Il se rejette brusquement en arrière contre le dossier. L'agacement et l'amertume le rongent tel un essaim de fourmis, s'attaquant impitoyablement à ses nerfs. Dans le monde des affaires, les jeux de séduction ambigus et les faux-semblants ne l'ont jamais effleuré. Dans son cœur et dans ses yeux, il n'y a toujours eu que Su Qingyan. Et pourtant, c'est elle qui continue de maintenir cette distance infranchissable entre eux. Lu Tingzhou saisit le presse-papier en métal froid sur son bureau et le fait rouler entre ses doigts. Le contact glacé et rigide ne parvient en rien à apaiser la frustration qui bouillonne en lui. Il aimerait extérioriser cette tension par un déchaînement sans retenue, mais le peu de raison et de principes qui lui restent le cloue sur son siège. Il ferme les yeux, la mâchoire crispée telle un bloc de pierre. Sa pomme d'Adam tressaille tandis qu'il ravale avec force tout ce flot d'amertume et de solitude. Le bureau demeure plongé dans un silence de mort, troublé uniquement par sa respiration lourde et saccadée. C'est à cet instant que la porte s'ouvre...