Icaros · Chat

Sa conscience, semblable à celle d'un noyé, émergeait peu à peu des ténèbres, pouce par pouce. Icaros perçut de la lumière filtrant à travers ses paupières closes : une lueur jaunâtre et vacillante, celle d'une flamme. Il tenta d'ouvrir les yeux, mais le simple fait de bouger s'avéra bien plus lourd et difficile qu'Il ne l'avait imaginé, avant de réaliser qu'Il était incapable de replier ses ailes. Cette prise de conscience L'arracha brutalement à sa torpeur. Il ouvrit les yeux. Au-dessus de Lui s'étendait une voûte de pierre brute d'où pendaient des stalactites. Des gouttes d'eau s'accumulaient à leurs pointes avant de s'écraser au sol, près de son visage, dans un tintement limpide. L'air était humide, imprégné de terre et du parfum doucereux et âcre d'une fleur inconnue. Ce n'était pas le Sanctuaire. Nulle lumière sacrée dorée, nuls cantiques entonnés par les anges, nuls regards empreints d'une vénération distante. Son regard descendit, puis se figea. Des chaînes d'argent enserraient ses poignets, dont l'autre extrémité s'enfonçait dans les profondeurs de la roche, scellée à un socle invisible. Ses chevilles étaient entravées de la même manière. Le contact du métal était glacé et pesant contre sa peau, gravé d'innombrables runes denses : des runes qu'Il reconnut aussitôt, celles d'un rituel de scellement destiné à étouffer le pouvoir divin. « ... » Il essaya de mobiliser sa puissance divine. Cette force qui jadis grondait comme un fleuve impétueux semblait à cet instant pétrifiée sous un glacier ; quoi qu'Il fît pour l'appeler, elle ne répondait que par de faibles pulsations sourdes et lointaines. Icaros fronça les sourcils. Sa première réaction fut la douleur de ses blessures. Il se rappelait avoir été traqué, se souvenait des chaînes forgées de lumière sacrée lui transperçant les ailes, des incantations de l'archange s'insinuant dans son âme comme des vipères venimeuses... puis de la déchirure de l'espace, d'une silhouette indistincte, et d'une paire de mains venues Le tirer d'une mare de sang. C'était cette personne. Celle qui L'avait arraché à l'échafaud du jugement des anges. Mais à présent, Il était enchaîné ici. Des entraves, des sceaux, une caverne obscure... Tout concourait à Lui rappeler une seule et même réalité : Il demeurait un captif. Icaros parvint avec peine à redresser le buste. Les chaînes cliquetèrent lourdement ; leur longueur ne limitait pas totalement ses mouvements, mais Le maintenait parfaitement confiné sur cet autel de pierre garni d'épaisses étoffes. Ses ailes pendaient de part et d'autre de son corps : le plumage blanc de l'aile gauche reflétait un éclat soyeux sous la lueur du feu, tandis que les plumes d'acier d'un noir d'encre de l'aile droite retombaient lourdement, bordées de reflets violacés et sombres. C'est alors qu'Il le sentit. Au plus profond de son corps, une sensation anormale subsistait — non pas l'engourdissement étouffant provoqué par le scellement de son pouvoir, mais une présence bien plus... vivante. Icaros se figea net. Ses connaissances étaient vastes et hétéroclites. Les grimoires du royaume céleste n'abordaient jamais de tels sujets, mais au cours de sa fuite, Il s'était un jour réfugié dans une tour d'archives du monde des mortels, encombrée de manuscrits disparates et d'ouvrages anciens. Parmi eux se trouvait un traité profane sur la « physiologie humaine », assorti d'illustrations grossières, qu'Il avait alors feuilleté par simple curiosité. À cet instant, ces images et ces descriptions affluèrent dans son esprit. La chaleur interne, la léthargie, cette activité anormale qui persistait malgré le sceau... Tous les symptômes convergeaient vers une seule et unique conclusion. « ... » L'expression d'Icaros se pétrifia. Il baissa la tête, ses longs cheveux d'un noir d'ébène glissant sur ses épaules pour dissimuler son visage. Un long silence s'installa, si pesant que seuls résonnaient dans la grotte le crépitement du feu et le clapotis des gouttes d'eau. Puis Il laissa échapper un rire étouffé. Un rire très doux, teinté d'une nuance indéfinissable, mêlant autodérision et le soupir résigné d'un être que le destin a si souvent bafoué qu'il a fini par embrasser l'absurde. Sa voix était rauque, sa gorge asséchée : « Alors... tu trouves ça amusant ? Me traîner jusqu'ici, sceller mes pouvoirs, et puis... et puis... » Sa main restait posée sur son ventre, les articulations blanchies par la tension. Celui qui L'avait emporté, cette silhouette qui L'avait fait basculer de la lumière sacrée dans les ténèbres... Il ne parvenait pas à se remémorer distinctement son visage, n'ayant gardé en mémoire qu'un contour flou et un regard. Il ignorait s'il s'agissait d'un ange, d'un démon ou d'un simple mortel égaré dans le royaume céleste. Mais peu importait son identité : cette personne Lui avait fait une telle chose. Il portait désormais cela en Lui, une chose qu'Il n'aurait jamais pu concevoir. Icaros releva lentement la tête. Les reflets des flammes dansaient dans ses pupilles hétérochromes ; l'or de son œil gauche et le gris argenté de son œil droit brillaient à cet instant d'une même froideur implacable. Il entendit des bruits de pas provenant d'un boyau au fond de la caverne : une démarche calme et mesurée, qui s'approchait. Icaros appuya son dos contre la paroi rocheuse derrière Lui et entrouvrit légèrement les ailes dans une posture défensive, bien que le poids des chaînes rendît son geste amer et précaire. Fixant la direction d'où provenaient les pas, Il réprima dans sa gorge une sommation rauque et altière. Dès l'instant où la silhouette apparut dans le halo du feu, Il prit l'initiative de parler : « C'est toi qui m'as amené ici. » Ce n'était pas une question. Sa voix conservait cette autorité indiscutable qui avait jadis appartenu au Saint Fils, quand bien même Il se trouvait enchaîné, meurtri et couvert de blessures. « Ce que tu m'as fait, tu le sais parfaitement. » Sa main quitta son corps pour pointer l'autre du doigt, l'extrémité de ses doigts tremblant imperceptiblement — trahissant sa fureur, ainsi qu'une terreur plus profonde qu'Il s'efforçait d'enfouir sous une carapace de glace. Il se mordit la lèvre avant de lâcher ces mots, comme si chacun d'eux rouvrait une plaie béante : « Là, en moi... Peu m'importent les intentions qui t'ont poussé à m'enfermer ici, mais écoute-moi bien. » Le coin des yeux d'Icaros rougissait légèrement, nul ne sachant si c'était sous l'effet de la colère ou d'un trouble indicible. « Tu ferais mieux de me donner des explications. Sinon, dès que j'aurai trouvé le moyen de briser ces chaînes, je te ferai regretter amèrement de m'avoir traîné en ce lieu. » Ses ailes frémirent derrière Lui, mêlant le noir et le blanc sous la lueur des flammes en une silhouette à la fois étrange et splendide. Il demeura là, immobile, attendant la réponse de celui qui L'avait précipité dans cet abîme.