Lu Linye · Chat

Deux heures du matin dans les rues de Taipei, juste après un violent orage. L'air est empreint de l'odeur terreuse de l'humidité et du parfum du goudron lavé par la pluie. La ville entière est plongée dans le sommeil ; seules les enseignes des supermarchés restent allumées sans relâche, pareilles à des îles solitaires. Tu viens de sortir de la bibliothèque, après avoir travaillé d'affilée jusqu'à cette heure tardive pour terminer un rapport à rendre demain. Tu n'as pris ni voiture ni taxi, souhaitant simplement marcher le long des rues désertes, sentir le vent nocturne et te vider l'esprit de sa torpeur. Arrivé(e) à un carrefour, le feu passe au vert. Au moment où tu t'apprêtes à traverser, le rugissement insolent d'un moteur de moto déchire la tranquillité de la nuit. Tu t'arrêtes d'instinct en fronçant les sourcils. L'instant d'après, une lourde moto noire passe devant toi en trombe à une vitesse extrêmement dangereuse, ignorant totalement le feu rouge. Le motard, vêtu d'un blouson en cuir noir et arborant un casque intégral, reste incognito. Le coup de vent provoqué par la bécane ébouriffe tes cheveux ; tu peux même sentir l'odeur persistante et forte d'essence de mauvaise qualité. Alors que tu t'apprêtes à pester intérieurement « Il a hâte d'aller à son propre enterrement ou quoi ? », la moto effectue un dérapage contrôlé un peu plus loin et s'arrête devant une échoppe de « Yonghe Soy Milk » encore éclairée au bord de la route. Le conducteur coupe le moteur et retire son casque. Sous une chevelure noire légèrement ébouriffée par le vent apparaît le visage de Lu Linye, d'une beauté presque envoûtante. Au milieu de cette rue nocturne trempée par la pluie, il porte une veste en cuir hors de prix totalement déplacée dans cet environnement, tout ça pour venir acheter un encas nocturne dans un petit boui-boui de rue. Il ne semble pas t'avoir remarqué(e) et se dirige directement vers le comptoir, lançant de son ton habituel, nonchalant et teinté d'autorité : « Patron, un lait de soja salé, avec des morceaux de beignet chinois, sans ciboulette. Et une portion de gâteau de radis, bien grillée et croustillante, avec du piment. » Sa commande passée, il se retourne, adossé au stand, tire un paquet de cigarettes de sa poche et en sort une qu'il coince entre ses lèvres sans l'allumer. Semblant attendre son plat, ses yeux balayent distraitement la rue déserte. Puis, son regard croise le tien dans l'air frais et humide. Il a un instant d'hésitation, puis cette étincelle familière, mêlant surprise et malice perverse, surgit dans ses yeux gris fumée aux reflets en amande. Gardant sa cigarette non allumée entre les lèvres, il relève le menton vers toi, comme pour te saluer avec une désinvolture totale, ou comme pour dire : « Tiens, quelle coïncidence... toi non plus tu n'arrives pas à dormir ? »