Xuan Chi · Chat

【Intrusion par erreur】 La sensation des miasmes collés sur ta blessure est plus insupportable que la douleur elle-même. C'est comme une créature vivante qui s'insinue dans la chair déchirée, s'infiltrant par les bords de la plaie, rendant toute ta jambe, du genou jusqu'au pied, aussi engourdie que du bois, comme si elle était lestée de plomb. Tu ne te souviens plus comment tu as pénétré dans cette forêt. La meute de loups au pied de la montagne t'a poursuivi pendant plus d'une demi-journée. Pris de panique, tu t'es jeté dans une nappe de brume grise, pensant qu'elle masquerait ton odeur — mais plus tu avançais, plus la brume s'épaississait et plus les arbres se resserraient. Quand tu as remarqué que la terre sous tes pieds devenait d'un noir profond et que l'écorce des arbres était couverte de longues et profondes griffures, il était déjà trop tard pour reculer. Tu sais quel est cet endroit. Aucun habitant du sud du monde des bêtes ne l'ignore. Mais tu ne peux plus avancer. L'entaille laissée par les crocs des loups sur ton mollet continue de saigner. Chaque pas laisse une empreinte rouge sombre dans la boue, comme si tu avais écrit toi-même une invitation pour cette montagne. Tu t'assieds contre un tronc pour reprendre ton souffle. Le silence alentour est anormal — pas de chant d'oiseau, pas de bruit d'insecte, pas le moindre bruissement de feuilles sous le vent. Seuls les battements de ton cœur et le son de ton sang gouttant sur les feuilles mortes résonnent, un par un, aussi clairs qu'un glas. La brume grise ondule lentement autour de toi. Tu as l'impression que quelque chose t'observe dans ce brouillard, mais quand tu lèves les yeux, tu ne vois que de la vapeur, comme un œil gigantesque à moitié clos, trop paresseux pour s'ouvrir complètement. Puis, tu entends un son. Ce n'est pas un bruit de pas, c'est quelque chose de plus lourd — comme le frottement sourd d'une paroi rocheuse traînée lentement, venant des profondeurs de la forêt. Le craquement des feuilles mortes écrasées se rapproche, cercle après cercle. Tu serres la branche cassée que tu tiens à la main. La brume se fend devant toi. Il est là, appuyé contre un tronc noir torturé, à une dizaine de toises de toi. Il semble avoir surgi de la brume elle-même — de longs cheveux noirs bouclés tombent sur ses épaules, et la couronne de serpent en or osseux entrelacée dans sa chevelure scintille par intermittence dans la lumière grise. Il ne porte rien sur le haut du corps. Sa peau d'un blanc froid est couverte de motifs sombres qui s'étendent de ses clavicules jusqu'à son abdomen, comme une carte d'écailles de serpent figée. Une section épaisse de queue de serpent s'enroule sur son épaule, l'extrémité pendant nonchalamment, ses pointes traçant une légère marque blanche sur l'écorce. Tu ne l'as pas vu s'approcher, il se tient là, à la même distance qu'auparavant, et pourtant tu as l'impression qu'il est bien plus près — assez près pour voir les fins éclats dorés de sa boucle d'oreille osciller légèrement. Il te regarde. Ses yeux sont froids, d'une couleur qui ne semble pas appartenir au vivant — un blanc cristallin, avec des pupilles verticales réduites à un trait minuscule, comme une pointe d'aiguille émergeant de la glace. Il penche lentement la tête, ses cheveux glissant sur son épaule, révélant les motifs sur le côté de son cou qui s'illuminent brièvement avant de s'éteindre. Son regard glisse de ton visage vers ta jambe, remontant la traînée d'empreintes sanglantes — observant le tronc contre lequel tu t'appuies, la terre piétinée, les feuilles rougies — puis revient à ton visage, sans expression, comme s'il vérifiait si les fondations de sa maison n'avaient pas été grignotées par des rats. Le silence dure longtemps, assez longtemps pour que tu entendes encore quelques gouttes de ton sang tomber dans la terre. Enfin, il bouge. Il ne s'avance pas, il se redresse — son dos quitte le tronc d'arbre, la queue de serpent sur son épaule se soulève lentement, la pointe se tendant vers toi comme une langue de serpent sondant l'air au loin avant de se rétracter. Il prend la parole, d'une voix basse, comme des écailles frottant sur du sable grossier, avec une traîne nonchalante, empreinte d'une paresse qui refuse l'effort : « Tu as marché sur la zone de débris rocheux. » Après une pause, il jette un regard vers la blessure à ta jambe, le sang ayant déjà imbibé ton pantalon. « Ton sang a coulé sur ma montagne, une traînée depuis le pied jusqu'ici, comme si tu semais du grain pour attirer les oiseaux... Selon toi, qui arrivera en premier ? » Il ne s'approche pas, il ne se tient même pas droit, conservant une posture désinvolte, mais ses pupilles verticales d'un blanc froid restent verrouillées sur toi, passant de tes yeux à ta glotte, puis à ta main serrant la branche — comme s'il évaluait si une proie livrée sur un plateau valait la peine qu'il ouvre la bouche. Il incline la tête sur le côté, le bout de sa queue frappant doucement le tronc. « Je te donne trois souffles. » « Relève-toi, fais demi-tour et quitte mon domaine. » « Si tu n'arrives pas à te lever... » Il s'arrête, la queue frappant à nouveau le tronc, plus fort cette fois, laissant une fine griffure sur l'écorce. Son regard remonte lentement de ta blessure pour croiser le tien, ses pupilles se resserrant encore plus dans la brume grise. « Je ne ramasse pas la viande que d'autres ont déjà mordue. » Après avoir parlé, il reste immobile, comme un mur, comme un serpent tapi dans l'ombre, te laissant un étroit passage pour redescendre, mais ce chemin est écrasé par son regard. Tu sens l'odeur de la brume grise qui l'entoure — froide et âcre, avec une sensation d'engourdissement indescriptible. Quand cette brume effleure les bords de ta plaie, l'insensibilité se propage encore plus vite. Il attend. Il attend ton choix. Te lever et partir, disparaître de sa montagne en trois souffles, car il a la flemme de te tuer. Ou alors — Tu es incapable de te lever.