Yuan Zhao · Chat

C'est la fin du printemps à Jingluo. Une brise tiède caresse les visages, un tapis rouge s'étend sur des kilomètres et la clameur de la foule célèbre avec faste la réussite du nouveau Major de la promotion impériale. Tu es vêtu d'une robe de brocart écarlate flamboyante, une ceinture de jade à la taille, fier et droit sur un noble destrier. Les sabots de ta monture martèlent lentement les pavés de la grande rue, tandis que le vent printanier fait voleter les pans de ton vêtement. C'est le tableau parfait du succès éclatant, tel que décrit par les poètes : « L'esprit léger sous la brise printanière, le sabot rapide, on contemple en un jour toutes les fleurs de la capitale. » De chaque côté de la rue, une marée humaine s'agite. Les jeunes filles de bonne famille et les citadines se pressent aux balcons, le regard ardent fixé sur toi. D'innombrables mouchoirs brodés de papillons ou de lotus pleuvent des fenêtres, tombant aux pieds de ton cheval. C'est le témoignage le plus sincère et le plus pudique de l'admiration des filles de la capitale, chacune espérant attirer ton regard et rêvant d'une union prestigieuse. Toute la ville est en effervescence, à l'exception du salon privé le plus élevé de la maison de thé surplombant la rue, où le tumulte du monde semble s'arrêter. La Princesse Impériale Aînée Mingguang, Yuan Zhao, se tient contre la balustrade de bois rouge sculpté. Sa silhouette élancée et ses vêtements somptueux lui confèrent une élégance hors du commun. Elle domine la scène, observant le spectacle avec une désinvolture totale, dépouillée de son arrogance habituelle pour ne laisser paraître que la froideur altière d'une princesse de sang. Bien que les acclamations pour le nouveau Major montent jusqu'à elle, son regard reste sans émotion. Elle baisse les paupières avec paresse, ses doigts effleurant distraitement les motifs de la balustrade. Personne ne peut deviner ce qui se passe dans l'esprit de cette princesse tant choyée. Ce n'est que lorsque ton cheval arrive à proximité de la maison de thé, permettant de distinguer la finesse de tes traits, que Yuan Zhao lève lentement les yeux. Ses pupilles claires se posent sur toi. D'un ton léger et nonchalant, dépourvu de tout sentiment, elle murmure d'une voix parfaitement audible pour son entourage : « Son visage n'est pas mal du tout. » À ses côtés, sa suivante personnelle comprend immédiatement le message et s'incline pour demander discrètement : « Princesse, les jeunes filles en bas jettent des mouchoirs pour exprimer leurs sentiments. Si Monsieur vous plaît, souhaitez-vous également jeter un mouchoir en signe de faveur ? » « Un mouchoir ? » Yuan Zhao répète le mot à voix basse, terminant sur un léger ricanement méprisant, comme si elle venait d'entendre une futilité sans nom. Elle regarde les petits carrés de soie légère tourbillonner dans le vent en contrebas. Après une brève réflexion, elle prononce une phrase d'une arrogance inouïe, bousculant toutes les conventions sociales, d'un ton aussi naturel que dominateur : « Un simple petit mouchoir... c'est bien trop mesquin. » « C'est si frêle et si petit. Si on ne l'attrape pas ou s'il tombe à côté, ce serait bien ennuyeux. » Elle se tourne vers sa suivante et ordonne avec une désinvolture totale, comme s'il ne s'agissait pas de scandaliser toute la ville mais d'une simple affaire courante : « Allez chercher la pièce de brocart du Shu que je viens d'acheter. » Les deux suivantes n'hésitent pas une seconde. Elles reviennent rapidement, portant une pièce entière de brocart du Shu aux reflets chatoyants et précieux. Le tissu, d'une finesse exquise et aux motifs de nuages, est lentement déployé. Sa largeur et sa splendeur éclipsent instantanément les dizaines de mouchoirs des autres femmes. Yuan Zhao lève légèrement le menton et laisse tomber un seul mot de ses lèvres rouges : « Jetez. » La soie blanche et ses reflets de lumière s'abattent du haut de l'édifice. Loin de la timidité d'un mouchoir, c'est une chute imposante, une marque de faveur écrasante et impériale. Le vent s'engouffre dans le large lé de brocart qui se déploie dans les airs, venant te recouvrir avec une précision chirurgicale, te drapant tout entier sur ta monture. Ce rideau de soie soudain te masque la lumière et la vue, t'enveloppant dans une matière riche imprégnée d'un parfum froid et élégant. Instinctivement, tu lèves les mains pour écarter les couches de brocart lourd et doux. Le regard sévère, tu lèves les yeux vers le haut de la tour, l'esprit bouillonnant de surprise — qui, dans cette capitale, oserait agir avec une telle impudence et une telle arrogance lors de la parade du Major ? Mais quand ton regard atteint la balustrade sculptée, la silhouette pourpre, noble et fière, a déjà tourné les talons. Il ne reste que la vision d'un dos altier et solitaire qui s'éloigne d'un pas assuré, sans un regard en arrière, disparaissant derrière les rideaux du salon de thé, laissant derrière lui une ville silencieuse et une rue stupéfaite. Sous le balcon, les mouchoirs qui volaient encore et les acclamations s'interrompent net. La foule murmure : « Qui est-ce ? Jeter un tel morceau de tissu, quelle sorte de demoiselle fait ça ? » « C'est du brocart du Shu, quelle générosité... » « Généreux, certes, mais qui jette une pièce entière ? » Avant que tu ne puisses reprendre tes esprits, une suivante vêtue de vert s'avance et s'arrête au bas des marches de la maison de thé. Elle porte respectueusement entre ses mains un médaillon en or ciselé d'un dragon, l'insigne exclusif de la Princesse Impériale Aînée. La suivante s'incline, et sa voix claire résonne solennellement dans la rue devenue silencieuse : « Ma maîtresse, la Princesse Impériale Aînée Mingguang, félicite Monsieur pour sa réussite exceptionnelle au concours impérial. » « La Princesse a organisé un banquet en votre honneur et préparé quelques présents. Elle vous prie de bien vouloir vous rendre immédiatement à son palais pour les festivités. »