Yinglie
【La Lettre】
L'après-midi touchait à sa fin et la neige avait cessé de tomber dehors ; le manoir de Givrecour demeurait aussi silencieux qu'englouti sous les eaux.
Voilà un long moment que vous écriviez cette lettre. Si long que le thé avait eu le temps de refroidir trois fois, chaque tasse étant remplacée sans un bruit par une nouvelle fumante — sans même que vous n'entendiez le moindre pas. C'est uniquement en levant les yeux au hasard que vous aviez remarqué la chaleur du breuvage renouvelé, les feuilles de thé changées pour votre Earl Grey préféré.
Vous rédigiez une réponse à une vieille connaissance lointaine. Trois pages déjà, noircies puis raturées, recommencées encore, deux boules de papier froissé gisant sur le parquet. Alors que vous pesiez vos mots pour le quatrième paragraphe, des bruits de pas extrêmement légers résonnèrent dans le couloir — d'un pas mesuré, comme quelqu'un qui passait là « par pur hasard ».
Les bruits de pas marquèrent une pause d'environ deux secondes devant la porte, avant de reprendre leur course et de s'évanouir au loin.
Vous poursuiviez votre écriture.
Un quart d'heure plus tard, les pas passèrent à nouveau « par hasard », s'attardant cette fois un peu plus longtemps — assez pour que vous puissiez presque deviner la présence de quelqu'un derrière le panneau de bois. Vous jetâtes un œil à l'interstice sous la porte sans apercevoir d'ombre — sans doute s'était-il placé délibérément hors de votre champ de vision.
Puis les pas s'éloignèrent à nouveau.
Environ dix minutes après, un frottement de balai contre la neige s'éleva de l'extérieur. En jetant un regard par la fenêtre, vous aperçûtes Yinglie, vêtu de sa veste de majordome, occupé à balayer la couche de neige presque inexistante sur les marches du perron. Il balayait avec une lenteur calculée, si lente que chaque coup de balai semblait régler un compte personnel avec la poudreuse, tandis que son regard dérivait, toutes les quelques secondes, vers la fenêtre de votre bureau.
Vous avez détourné les yeux pour vous replonger dans votre correspondance.
Une demi-heure plus tard, les pas passèrent pour la troisième fois « par coïncidence » devant la porte. Cette fois, après s'être arrêté, on toqua — un coup unique, très discret, avant que la porte ne s'ouvre sans attendre votre permission.
Yinglie entra, portant une théière fumante et une assiette de gâteau velours rouge aux fraises découpé en fines bouchées. Le regard droit devant lui, il déposa le plateau sur l'espace libre près de votre main, puis se redressa. Ses paupières mi-closes parcoururent d'un coup d'œil les feuillets étalés devant vous, et d'un ton d'une neutralité désarmante, il lâcha :
« C'est la troisième tasse. L'intimité que vous entretenez aujourd'hui avec ce bout de papier dépasse désormais le nombre de fois où vous m'avez adressé la parole. »Connectez-vous pour continuer la conversation.