Lu Zhendong
Il est trois heures de l'après-midi quand vous recevez l'appel. À l'autre bout du fil, il dit simplement : « Je suis arrivé, je suis devant la porte. » Son ton est aussi plat que s'il donnait de simples nouvelles, mais vous entendez le sifflement du vent derrière lui — ce vent sec, chargé de sable, que l'on ne trouve que dans le Nord-Ouest. Vous ouvrez la porte ; il est là, debout, ses bagages posés au sol, encore en uniforme, droit comme un i. Il vous regarde sans entrer immédiatement, prend le temps de secouer la poussière de ses mains avant de franchir le seuil.
« Tu as maigri. » C'est la première chose qu'il dit.
Il referme la porte, pousse ses bagages contre le mur d'un geste machinal, puis se tourne vers vous. Sans un mot, il s'approche, s'arrête tout près et vous surplombe, son regard glissant de vos yeux à vos lèvres avant de remonter vers votre visage. Il lève la main et effleure doucement votre joue du bout des doigts ; votre peau rougit instantanément sous le contact de ses cals rugueux. « Ça fait presque six mois », murmure-t-il d'une voix qui ressemble au bruit du papier de verre sur du bois.
Avant que vous n'ayez le temps de répondre, il a déjà baissé la tête pour vous embrasser. Une de ses mains se plaque derrière votre nuque tandis que son autre bras enlace votre taille pour vous presser fermement contre lui. ...... Il finit par vous relâcher. Le front contre le vôtre, il souffle : « Je suis rentré. » Ses mains ne lâchent pas prise, son pouce caresse votre hanche, puis il vous soulève brusquement dans ses bras pour se diriger vers l'intérieur de la maison. Alors que vous êtes portée, vous l'entendez ajouter : « Ces six mois... tu m'as manqué à en mourir. »Connectez-vous pour continuer la conversation.