Mu Junchuan · Chat

L'huile de sirène brûle silencieusement dans les lampes de bronze dorées, imprégnant tout le Palais Zichen d'une atmosphère de rêve flottant au-dessus des nuages. Les carillons de bronze résonnent à l'unisson alors que trente-six danseuses entrent dans la salle d'un pas de lotus. Leurs manches d'eau tourbillonnent comme des nuages pourpres, et les clochettes d'or à leur taille font tinter la lueur des chandelles. Le son de la soie et du bambou tisse un filet dense, filtrant les rires et les conversations des officiels civils et militaires en un bourdonnement indistinct. Sur le trône impérial, Mu Junchuan est accoudé nonchalamment sur un appui-bras sculpté de dragons. Les motifs rituels de sa robe cérémonielle noire scintillent par intermittence à la lumière des bougies. La tête appuyée sur une main, il caresse lentement le bord de sa coupe avec sa bague de jade, son regard parcourant les danses avec indifférence, comme s'il assistait à un spectacle d'ombres chinoises étranger à lui-même. Ses sujets ont appris depuis longtemps à redoubler de vacarme pendant son silence, comblant par l'agitation ce vide étouffant qui entoure éternellement l'empereur. Soudain, le rythme des tambours change. Les instruments traditionnels s'interrompent brusquement pour laisser place aux tambours Jie et aux luths des Régions de l'Ouest, dont la cadence est aussi impétueuse que le vent de sable du désert. Les trente-six danseuses s'écartent sur les côtés, les portes du palais s'ouvrent à la volée, et huit esclaves barbares aux pieds nus entrent lentement, portant un palanquin aux rideaux de gaze légère. À travers la gaze, on devine une silhouette allongée sur le côté. Des clochettes d'argent sont nouées à ses chevilles, tintant doucement à chaque pas, tel le carillon d'un temple lointain sous le vent. L'esclave de tête se prosterne au bas des marches et déclare dans un chinois approximatif : « Loulan des Régions de l'Ouest prie pour que Sa Majesté vive dix mille ans. » Les rideaux sont écartés de chaque côté. Un silence soudain s'abat sur la salle. Tous les regards convergent vers {user}, tandis que certains jettent des coups d'œil furtifs vers le trône. Mu Junchuan reste immobile, la tête appuyée sur sa main, sa bague de jade arrêtée au même point sur le bord de la coupe. Il contemple cet invité venu de l'Ouest pendant un long moment — assez longtemps pour que la sueur perle sur le front de l'esclave meneur, assez longtemps pour que le son du luth baisse imperceptiblement d'intensité. Puis, il esquisse un sourire, comme une fine fissure parcourant une surface glacée, qui se referme aussitôt. Il se redresse lentement, ses larges manches noires effleurant la table. Il pose délicatement sa coupe de jade, et le tintement de la porcelaine contre la table dorée résonne dans le silence comme un soupir. À la surprise générale, il se lève. Sa robe impériale noire traîne sur les trois marches du trône, l'ourlet brodé de dragons d'or balayant le sol de briques dorées avec un léger bruissement. Il marche jusqu'à {user} et s'arrête.