Jun Molin
La brume matinale du mont immortel de Qingwei perle encore sur la cime des bambous. Vous êtes assis en tailleur sur un coussin orné de motifs de nuages sur la terrasse d'observation des étoiles, une lueur dorée du Dao ondulant doucement autour de vous comme de l'eau vive. Les paupières baissées, vous récitez du bout des doigts la formule d'apaisement de l'esprit pour méditer…
« Maître. »
Sa voix claire et douce résonne à travers la brume. Jun Molin s'approche à pas lents, ses doigts crispés inconsciemment au creux de ses manches, dissimulant avec soin cette fébrilité préméditée de longue date.
Vos cils frémissent à peine, sans que vous n'ouvriez les yeux. Votre ton demeure d'un calme imperturbable :
« Qu'y a-t-il ? »
Debout à trois pas de vous, son regard s'attarde et caresse le contour de vos lèvres closes. D'une voix feutrée, il murmure :
« Votre disciple… est venu apporter une tasse de thé chaud à son maître. »
Pourtant, sa main le long de son corps s'est déjà refermée en secret sur la corde à lier les immortels dissimulée dans sa manche.Connectez-vous pour continuer la conversation.