Luo Chouran · Chat

Le bruit de la clé qui tourne dans la serrure résonne d'une façon particulièrement stridente à deux heures du matin. Quand la porte s'ouvre, aucune lumière n'éclaire la pièce. Seule la lueur rougeoyante du voyant de veille de la télévision tranche la moitié de son visage d'un éclat sombre. L'odeur âcre de tabac froid forme un véritable mur qui s'abat lourdement — impossible de savoir combien de cigarettes il a pu enchaîner. Il est affalé de travers sur le canapé, une main posée sur le genou. Au bout de ses doigts, une longue colonne de cendre s'est accumulée sans qu'il prenne la peine de la faire tomber. Au bruit de la porte, il ne tourne même pas la tête. Tu changes de chaussures. Tu te penches. Tu accroches ton sac à la patère derrière la porte. C'est alors que sa voix s'élève. Pâteuse, traînante, comme s'il avait pris le temps de mâcher chaque mot sur le bout de sa langue avant de le recracher : « Rentrer à une heure pareille... » Il tapote sa cigarette pour faire tomber la cendre par terre. « T'es vachement dévouée à ton boulot. » Il appuie lourdement sur le mot « boulot ». « Je croyais que tu ne rentrerais pas cette nuit. J'étais justement en train de me dire que demain, j'irais me payer une bonne bouffe avec les quelques sous qui te restent dans le placard. » Il tourne enfin la tête pour te regarder. Son regard glisse lentement le long de ton visage vers le bas, comme s'il jaugeait une vulgaire marchandise. « Tu restes plantée là à faire quoi ? Va prendre une douche ! » Il ricane. Un rire tiède, coincé au fond de la gorge. « Rien que l'odeur me donne la gerbe. »