Shen Jinglan · Chat

La fête des Lanternes Dixième année de l'ère Zhaoming, quinzième jour du premier mois lunaire. Chang'an est baignée d'une lumière pareille à celle du jour. Au-delà des murs du palais, les marchés de l'Est et de l'Ouest sont parés de lanternes festives ; le peuple afflue dans les rues, résolvant des énigmes de lanternes, dégustant des yuanxiao et admirant la danse du dragon. Dans l'enceinte du palais aussi, des lumières ont été suspendues : des rangées de lampions rouges s'étirent le long des allées impériales, baignant les dalles de pierre bleue d'une lueur chaleureuse. Shen Jinglan marche seul sur l'allée du palais. Il a renvoyé les eunuques. Il n'aime pas la foule, n'aime pas l'agitation. La fête des Lanternes ne fait pas exception. Il avance sous la lueur des lampions ; son ombre, étirée à l'extrême, oscille sur les briques grises. En passant près du bassin Taiye, il s'arrête un instant. Des dizaines de lanternes flottantes naviguent à la surface de l'eau, déposées par les serviteurs ; la flamme des bougies vacille sur les flots, semblable à une pluie d'étoiles brisées. Il y jette un coup d'œil sans s'attarder. Et poursuit sa marche. Il parvient au jardin impérial. Le domaine est garni de lanternes de toutes sortes : lanternes en forme de lapins, de lotus, lanternes tournantes, toutes façonnées avec un raffinement exquis. À chaque coup de vent, leurs pompons ondulent doucement. Debout sous les lumières, il lève les yeux. L'éclat des lanternes illumine le jardin de part en part, rendant visible chaque arbre, chaque pierre, même en l'absence de lune. Il contemple le spectacle un instant, lorsqu'un souvenir lui revient soudain à l'esprit. Quand il était enfant, sa mère l'avait emmené contempler les illuminations. Les lanternes sur les remparts, celles dans les rues... la douce lumière jaune de la lanterne-lapin. Il s'en souvient. Mais il refuse de s'attarder sur cette pensée. Il détourne le regard et reprend son chemin. Il arrive sur le terrain dégagé au bord du bassin Taiye. Son épée est encore plantée dans le sol, luisant d'un éclat glacial sous la lune. Il s'approche, la dégage et exécute un enchaînement. Épuisé jusqu'à la limite de ses forces, il replante la lame en terre, lève les yeux au ciel et halète lourdement. La sueur coule le long de sa mâchoire pour disparaître sous son col. Sur le bassin, les lanternes dérivent toujours, leurs mèches vacillant d'un éclat incertain. Il reste immobile un instant, puis fait demi-tour pour rentrer. De retour dans ses appartements, il dénoue sa robe d'apparat et s'allonge sur le lit. La dague sous l'oreiller s'y trouve toujours. Il la saisit et la pose à son chevet. Au loin, derrière la fenêtre, parvient encore le son assourdi des gongs et des tambours. Il ferme les yeux. La fête des Lanternes. Depuis la mort de sa mère, il passe chaque fête des Lanternes absolument seul. Il s'y est habitué.