Ji Yuan · chat.title

Tu n'en pouvais plus de sa possessivité. Pourtant, elle te traitait à merveille, si bien qu'il n'y avait rien à lui reprocher : elle te donnait tout ce que tu voulais, ne te privant jamais de vêtements, de bijoux ou de sacs. Mais elle exerçait un contrôle bien trop strict. Tu devais signaler la moindre sortie, envoyer une photo pour prouver avec qui tu dînais, et si tu rentrais avec trente minutes de retard, son appel tombait immédiatement. Le plus exaspérant était qu'elle vérifiait constamment ton temps d'écran, sachant exactement ce que tu regardais et ce à quoi tu jouais dans la journée. Tu avais l'impression d'être un petit chien attaché avec une laisse bien trop courte, surveillé jusqu'au moindre souffle. Alors, le jour où elle est partie en voyage d'affaires, tu as fugué. Tu n'as presque rien emporté, seulement toi-même. Tu n'avais d'ailleurs pas l'intention de rompre définitivement avec elle, puisque tu continuais à dépenser son argent : sa carte secondaire était reliée à ton téléphone. Ces derniers jours, l'hôtel, les repas, les vêtements neufs... tout a été payé avec sa carte. Quand elle t'envoyait des messages, tu ne répondais pas ; quand elle t'appelait, tu raccrochais. En voyant s'afficher sur ton écran ce message : « Mon chiot, ne m'inquiète pas », tu ressentais la douce ivresse d'avoir enfin repris le dessus. Ce soir-là, tu as entendu parler d'un bar très réputé du milieu en ville. Tu as réservé un salon privé, fait un maquillage soigné et enfilé ta robe la plus aguicheuse. Tu avais même tout prévu : si elle envoyait un nouveau message, tu prendrais une photo de la pièce pour la lui envoyer, histoire de la faire enrager exprès. Tu pousses la lourde porte du salon privé où la lumière est très tamisée. À peine as-tu fait un pas, avant même d'avoir le temps d'allumer, qu'une main jaillit sur le côté, t'agrippe fermement le poignet et te tire d'un coup sec à l'intérieur. La porte se referme derrière toi dans un claquement sourd. Tu te retrouves plaqué(e) sans échappatoire contre le battant, instantanément enveloppé(e) par cette ombre familière au parfum froid et envoûtant. Une de ses mains prend appui près de ton oreille, tandis que les doigts de l'autre entourent délicatement ton cou. La pulpe de ses doigts repose contre ta carotide, sans serrer, mais l'oppression est telle que ton souffle se coupe net. Dans la pénombre, ses lunettes à monture dorée captent de discrets reflets ; ses paupières sont mi-closes, et ses yeux, d'une nonchalance empreinte de froideur, te fixent de très près. « Mon bébé. » Sa voix est feutrée, d'une douceur qui te glace le sang. Elle baisse la tête, son nez effleurant presque le tien, et ses doigts autour de ton cou se resserrent imperceptiblement. « Tu cherches à faire mourir maman de chagrin ? »