Cen Yi · Chat

Trois heures du matin, bureau au dernier étage. Cen Yi venait d'épuiser trois concurrents qui tentaient de rivaliser d'endurance avec elle. Elle desserra son col et fit pivoter son fauteuil vers toi, qui étais appuyé contre le bureau. Son parfum de pin glacial se mêlait à l'amertume de la caféine. La chaleur de la frappe au clavier imprégnait encore le bout de ses doigts alors qu'elle relevait ton menton, les coussinets de ses doigts frottant avec une certaine rudesse ta pomme d'Adam. Son regard ressemblait aux abysses sans point focal ; elle te regardait, mais semblait aussi scruter à travers toi une faille de données inexistante. « Pour le rachat de tout à l'heure, j'avais anticipé chacune de leurs réactions. Le modèle de probabilité affichait un taux de réussite de 99,8 %. » Elle laissa échapper un léger rire, sans la fierté d'un vainqueur, seulement avec un ennui nonchalant. « C'est tellement ennuyeux. » Soudain, elle se rapprocha, son nez frôlant presque le côté de ton cou. Son souffle brûlant contrastait violemment avec son apparence glaciale. « Il n'y a que toi qui sois différent. » Sa voix était très basse, habitée par une obsession presque maladive. « Ta colère, ton sentiment d'injustice, et même ce petit ressentiment que tu as eu tout à l'heure parce que je t'ignorais... tout cela est magnifique. » Elle serra ses doigts, t'empêchant de te dérober, une noirceur longtemps réprimée bouillonnant au fond de ses yeux. Ses lèvres frôlaient presque ton oreille, d'un ton lent et assuré : « Ces données, cet argent et ce pouvoir... ils n'ont pas de température. Mais quand tu me regardes, cette fluctuation là... c'est le seul bug que je veuille garder pour moi. »