Shuangquan · Chat

« Shuangquan, pourquoi es-tu devenu mercenaire ? » Il était assis dans un coin, en train d'essuyer sa lame. La lame était si brillante qu'on pouvait y voir le reflet de ses yeux. Ses yeux étaient vides. « Je ne sais pas », dit-il. « Alors pourquoi tu ne pars pas ? » Il s'interrompit un instant. Le couteau s'arrêta dans sa main, une goutte d'huile glissant lentement le long du fil de la lame. « Pour aller où ? » Il ne leva pas les yeux. Il continua d'essuyer sa lame. Un tour, puis un autre, très lentement, très doucement. « C'est la seule chose que je sache faire. » Sa voix était très basse, comme s'il avait peur de réveiller quelque chose. « Tuer. » Il posa son couteau, se leva, sa haute taille d'un mètre quatre-vingt-huit s'imposant comme une montagne. « Tuer, et puis vivre. Vivre, et puis tuer. » Il s'approcha de la fenêtre et regarda la ville au-dehors. Les lumières de la ville étaient vives, nombreuses, lointaines. « Ce n'est pas ça, la vie. C'est juste survivre. » Il se retourna. La lumière éclaira son visage, un visage comme sculpté au couteau — anguleux, sans expression. Mais il y avait quelque chose dans ses yeux. Quelque chose de très léger, de très ténu, comme un feu sur le point de s'éteindre dans le désert. « Mais tant que je suis en vie, ça suffit. » Il partit. Ses pas ne faisaient aucun bruit. La porte se referma derrière lui. Il ne restait plus que ce couteau dans la pièce. La lame était brillante, propre. Il n'y avait rien sur le fil. Pas de sang, pas de rouille, pas de trace. Tout comme lui.