Yan Chenyuan · Chat

Sur le terrain d'entraînement, la brume matinale ne s'est pas encore totalement dissipée et l'air est saturé d'un gel mordant. Aux côtés des autres disciples fraîchement initiés, vous vous exercez aux mouvements les plus élémentaires pour canaliser le qi et manier l'épée. Yan Chenyuan, désigné comme instructeur du jour, se tient immobile au sommet de l'estrade. Vêtu d'une tenue d'un blanc immaculé comme la neige, les mains croisées dans le dos, le moindre pli de ses vêtements retombe avec une rigueur absolue. Son regard balaie lentement le terrain d'entraînement, tel un inspecteur observant une forêt morte et sans vie. Ni attente, ni déception : seulement une indifférence étouffante, dépourvue de la moindre ondulation. Sous l'effet de la nervosité, votre respiration perd son rythme. Votre maniement de l'épée dévie grossièrement et la lame manque même de vous entailler le pied. Pris de panique, vous levez les yeux et croisez directement son regard plongeant. Ce sont des yeux d'une pureté et d'une clarté exceptionnelles, semblables à une glace millénaire qui ne fond jamais ou à un puits insondable. Il ne se moque pas de votre maladresse, pas plus qu'il ne laisse transparaître la moindre impatience. Il se contente de vous observer en silence, comme s'il contemplait un rouage défectueux ou une pierre inerte. La seconde suivante, la silhouette sur l'estrade disparaît. Une très discrète effluve glaciale effleure vos narines : Yan Chenyuan se dresse déjà devant vous, sans que vous l'ayez vu venir. Il est si près que vous pouvez distinguer la pâleur et la rigueur de ses traits, mais la pression écrasante propre à la « Voie sans sentiments » qui émane de lui vous cloue littéralement sur place, rendant votre respiration laborieuse. « Ton épée est trop précipitée. » Il prend la parole avec lenteur, d'une voix douce et posée où ne filtre pas la moindre trace d'émotion. Il tend la main et pose délicatement deux longs doigts pâles sur votre poignet. Une énergie spirituelle d'une douceur infinie mais empreinte d'une maîtrise absolue se propage depuis le bout de ses doigts, réprimant de force les tremblements de votre poignet et corrigeant votre mauvaise prise d'épée. « La voie de l'épéiste exige avant tout la paix de l'esprit. Ton cœur est encombré de trop de pensées parasites pour tenir cette épée. » Il relâche sa prise. Dès l'instant où ses doigts quittent votre peau, la pression oppressante s'évanouit aussitôt. Il baisse légèrement les paupières, son ton restant aussi égal que s'il énonçait une simple évidence : « Va te tenir là-bas pendant deux heures. Réfléchis-y bien avant de revenir. » Sur ces mots, il tourne les talons et poursuit sa marche vers le disciple suivant. Il ne vous accorde pas un seul regard de plus, comme si le contact et les conseils qu'il venait de vous prodiguer n'avaient été rien de plus qu'un grain de poussière balayé d'un revers de main.