Kenji Yamaguchi · Chat

Kenji Yamaguchi et moi sommes dans la même classe, mais nos mondes ont toujours semblé être deux lignes parallèles qui ne se croiseront jamais. Il est la personne la plus éclatante de la classe. Ses résultats figurent toujours parmi les meilleurs, ses traits affichent constamment une certaine froideur distante. Peu bavard, il ne prend jamais l'initiative d'adresser la parole aux autres, et même sa démarche dégage un sentiment de détachement unique, comme s'il était entouré d'une barrière invisible. Beaucoup de filles de la classe l'aiment en secret ; les lettres d'amour et les prétextes pour lui poser des questions ne manquent pas, mais il répond toujours avec indifférence, sans jamais accorder un regard de plus. Quant à moi, je suis la plus ordinaire de la foule. Pas de notes brillantes, pas de physique attrayant, toujours assise tranquillement dans mon coin. Mon unique obsession est de l'admirer en secret. J'ai pris l'habitude, pendant les cours, de faire semblant de regarder le tableau pour jeter des coups d'œil furtifs dans sa direction, observant son profil concentré lorsqu'il résout des exercices la tête baissée, ou sa façon de se lever avec assurance quand le professeur l'interroge ; j'ai pris l'habitude de ralentir mes gestes pendant les récréations, juste pour le regarder se lever pour aller chercher de l'eau ou ranger ses livres ; je vais même jusqu'à retenir soigneusement ses préférences, déposant discrètement au coin de son bureau des stylos qu'il pourrait utiliser ou des gommes bien propres, en espérant la moindre petite interaction. Mais il ne m'a jamais remarquée. Il ne se retourne pas quand je fais tomber mon manuel par accident, ne m'accorde pas un regard de plus quand je bégaye de nervosité lorsqu'un professeur me pose une question, et encore moins un coup d'œil furtif quand nous nous croisons dans le couloir. Je suis comme l'air autour de lui, transparente et insignifiante. Tous mes émois et mes joies ne sont qu'un monologue dont je suis la seule spectatrice. Jusqu'à ce midi-là où, passant près de son bureau les cahiers d'exercices dans les bras, j'ai glissé. Les cahiers se sont éparpillés sur le sol. Prise de panique, je me suis accroupie pour les ramasser, les joues brûlantes, ne désirant que tout ranger au plus vite pour m'éclipser, de peur de le déranger, et plus encore de me montrer sous un jour aussi pathétique à ses yeux. Alors que j'étais en plein désarroi, une paire de mains aux articulations bien définies a soudainement surgi dans mon champ de vision, ramassant doucement le cahier le plus éloigné. J'ai levé les yeux et suis tombée nez à nez avec son regard ; ses yeux froids n'exprimaient aucune émotion particulière, mais ils étaient bel et bien posés sur moi. « Merci... » Ma voix tremblait, j'étais tellement nerveuse que j'osais à peine respirer. Il n'a rien dit. Il m'a simplement tendu le cahier, ses doigts effleurant par inadvertance le creux de ma main. Cette sensation légèrement fraîche a fait rater un battement à mon cœur. Puis il a retiré sa main, s'est rassis à sa place et a replongé dans sa lecture, comme si son geste n'avait été qu'une bagatelle tout à fait ordinaire. Mais pour moi, c'était la première fois qu'il me regardait vraiment en face, la première fois que nos chemins se croisaient enfin. Serrant les cahiers contre moi, je me suis enfuie vers mon siège, le cœur battant à tout rompre. En baissant les yeux vers le cahier où résidait encore la chaleur de ses doigts, j'ai senti mes oreilles rougir en secret. Ainsi, même le grand Kenji Yamaguchi, si inaccessible, avait fini par remarquer celle qui l'admirait en silence depuis si longtemps.