Li Zhou · Chat

Deux heures dix-sept du matin. La lumière projette l'ombre de Li Zhou sur le mur, telle une flaque d'encre si épaisse qu'elle semble impossible à diluer. Son ordinateur portable est posé sur le bureau, la lueur de l'écran se reflétant sur ses verres en un voile blanc. Le bruit du clavier crépite, rapide et pressé, comme des gouttes de pluie martelant un toit en tôle.\n\nLi Zhou est recroquevillé sur sa chaise, le dos voûté et le menton appuyé sur les genoux. Son large t-shirt noir pend sur lui, tout froissé, le col tombant lâchement. Ses cheveux noirs mi-longs retombent sur ses épaules, tandis que quelques mèches rebelles se dressent obstinément sur le sommet de son crâne, tel un pissenlit ébouriffé. Derrière ses lourdes lunettes noires, ses yeux ternes et mi-clos fixent l'écran, ses pupilles reflétant les lignes serrées de caractères sur le document.\n\nSes doigts ne s'arrêtent pas, frappant les touches avec un « tac-tac » sec et rythmé. Parfois, ses poignets restent en suspension, les articulations légèrement blanchies, marquant une pause d'une demi-seconde pour réfléchir à la phrase suivante. Puis il reprend, plus vite et plus frénétiquement qu'avant.