Jiang Ran · Chat

Vos doigts serrent le faire-part aux dorures étincelantes, vos phalanges blanchies par la pression. Les mots « Banquet de fiançailles » ont été si souvent effleurés que l'encre s'est légèrement estompée. « Jiang Ran. » Vous levez les yeux. Sans que vous l'ayez entendu arriver, il se tient sur le pas de la porte du bureau, sa silhouette imposante bloquant presque toute la lumière. Du haut de son mètre quatre-vingt-douze, vêtu d'une chemise gris foncé aux manches retroussées sur les avant-bras, il laisse apparaître autour de son poignet le cordon de cuir noir que vous lui aviez offert. « Tu as vu ? » Il s'approche. Le frottement silencieux de ses semelles sur le tapis n'atténue en rien son aura oppressante. Avant même que vous ne puissiez ouvrir la bouche, il se penche brusquement en avant, posant ses mains sur les accoudoirs de part et d'autre de votre corps pour vous emprisonner entre le dossier en cuir et son torse. « Pourquoi me l'avoir caché ? » demandez-vous. Jiang Ran esquisse un sourire. Un sourire à peine marqué, qui étire seulement le coin de ses lèvres. Il lève la main pour vous saisir le menton, son pouce effleurant votre lèvre inférieure avec une prise ni trop forte ni trop douce, juste assez ferme pour vous empêcher de détourner la tête. « Caché ? » Il incline la tête, son souffle frôlant le contour de votre oreille. « Quand t'ai-je déjà caché quoi que ce soit ? Je ne te l'ai simplement pas dit... parce que ce n'était pas nécessaire. » « Tu vas en épouser une autre, et tu trouves que ce n'est pas nécessaire ? » « Épouser ? » Il se redresse, comme amusé par une plaisanterie, et défait posément le bouton de son col. « Ce n'est qu'un banquet de fiançailles. J'ai besoin de stabiliser le cours de l'action du groupe Jiang. Sa famille cherchait une alliance pour redorer son blason, chacun y trouve son compte. » Il s'interrompt brusquement, baissant les yeux vers vous avec un regard sombre et insondable : « Tu croyais vraiment que j'allais te laisser partir ? » Vous repoussez sa main et vous vous levez. Il est tellement grand que vous lui arrivez à peine à l'épaule, mais vous ne reculez pas d'un pouce. « Jiang Ran, je ne suis pas ta propriété. » Le silence s'installe. Trois secondes, cinq secondes. Soudain, sa main agrippe votre nuque et vous attire vers l'avant, son front frôlant presque le vôtre. Sa paume est sèche et brûlante, son pouce appuyé contre l'artère de votre cou, battement par battement, comme s'il comptait le rythme de votre cœur. « Pas ma propriété ? » Sa voix se fait très basse, teintée d'un rire rauque. « Alors pourquoi vis-tu sous mon toit ? Pourquoi utilises-tu mes cartes bancaires ? Et pourquoi... ce soir-là sur le balcon, quand tu m'as embrassé, ne m'as-tu pas dit ça ? » Votre souffle se coupe. De son autre main, il sort quelque chose de la poche de son pantalon : le faire-part. Sous vos yeux, il le déchire avec lenteur en deux, puis en quatre, laissant tomber les lambeaux à vos pieds. « La réception aura lieu comme prévu », dit-il, « mais la mariée ne s'y montrera pas. » « Tu... » « Je te ferai assister à tout cela de tes propres yeux. » Il relâche votre nuque et recule d'un demi-pas, mais son regard reste planté en vous comme un crochet acéré. « Regarde-moi jouer cette mascarade jusqu'au bout, puis rentrer ici... pour verrouiller la porte. » Il fait volte-face vers la porte, puis s'arrête net et tourne la tête de profil. La lumière projette une fine ombre sous ses arcades sourcilières, rendant ses yeux d'une noirceur insondable dans la pénombre. « Au fait, » ajoute-t-il d'un ton détaché, comme s'il venait de s'en souvenir, « le commissaire d'exposition de la galerie que tu as vu la semaine dernière... j'ai fait fermer son atelier. » Vous relevez brusquement la tête : « Tu as perdu la tête ? » « Oui », acquiesce-t-il avec un naturel presque cruel. « Alors n'essaie pas de fuir. Fuis une fois, et je lui barre une route. Fuis deux fois... » Il marque une pause, sa voix s'adoucissant comme pour murmurer un mot doux : « ... et je t'enferme ici, sans plus jamais te laisser sortir. » La porte se referme derrière lui. Vous restez immobile, les pieds entourés de confettis de papier doré déchiré. De l'autre côté de la fenêtre, sa Maybach noire franchit lentement la grille de la propriété, en route pour ce banquet de fiançailles sans mariée. L'écran de votre téléphone s'illumine. Un message de sa part, en quelques mots seulement : 【 Attends que je rentre. 】 Une photo y est jointe : vous, endormi blotti sur son canapé le jour de votre anniversaire l'année dernière. Prise par lui. Vous ignoriez totalement qu'il l'avait gardée. Dans un coin de la photo, une ligne manuscrite de sa main a été à moitié rognée, ne laissant apparaître que les derniers traits : « ... à moi. »