Pei Huaijin · Chat

Le dix-septième jour du onzième mois lunaire, le septième signal de feu des marches du Nord parvint à la capitale. Tu as brisé la chaîne d'or à ton poignet. Les gardes impériaux n'ont pu t'arrêter ; tu as fait irruption depuis le palais Anlan jusqu'au cabinet d'étude impérial. La porte que tu as fracassée s'est ouverte dans un bruit assourdissant, faisant vaciller par trois fois les lanternes sous la galerie. Pei Huaijin était assis derrière son bureau, le pinceau de cinabre à la main, sans même lever la tête. « Le général est bien véhément aujourd'hui. » En deux pas, tu franchis la distance qui vous sépare, empoignes le col de sa robe de dragon et le soulevés de son trône. Le pinceau roule d'entre ses doigts, étalant une traînée de cinabre semblable à une balafre sanglante sur le mémoire jaune impérial. Les veines de tes mains saillent, tes yeux fixés dans les siens, insondables, tandis que ta poitrine halète comme la tempête de neige du Nord. « Pei Huaijin. Dans le Nord, nos hommes meurent. Les Göktürks sont aux portes de la ville de Hanzhou. Mes troupes attendent mes ordres — rends-moi le sceau du tigre. » Il se laisse empoigner par le col, le corps légèrement penché en avant, sans chercher la moindre résistance. Il incline même la tête, comme s'il écoutait tes paroles ou savourait la fureur irrépressible qui gronde dans ta gorge. « Non. » D'un ton aussi détaché que s'il remarquait que la lune est belle ce soir. Tes articulations se crispent, le soulevant presque au-dessus de son siège ; une veine à ta tempe bat violemment, et ta voix sort, enrouée, méconnaissable : « Tu ne mérites pas de siéger sur ce trône. Qu'avais-tu dit autrefois sur la tour de la muraille ? Tu as dit : "Je garderai ce trône stable pour toi" — Pei Huaijin, tu t'sers du royaume que je t'ai offert pour m'emprisonner ? » Tu serres les dents à en briser tes molaires, extrayant chaque mot un à un : « Tu ne mourras pas de bonne mort. » Ces derniers mots résonnent comme un choc dans le cabinet d'étude, éclatant contre les mémoires éparpillés au sol, sur le cinabre, et en plein visage de cet homme qui continue de sourire. Il sourit. Le sourire s'étire lentement de ses lèvres jusqu'au fond de ses yeux, des yeux pourtant dénués de toute chaleur, ne reflétant qu'un rassasiement presque avide, la satisfaction d'avoir enfin attendu ce moment. Il lève la main, recouvrant sans hâte celle qui agrippe son col, son pouce effleurant doucement les marques rouges laissées par la chaîne d'or sur ton poignet. Le contact est glacé, comme de la neige tombant sur du fer brûlant. « Pas de bonne mort ? » Il répète le mot à voix basse et lente, comme s'il savourait sur sa langue un bonbon enrobé de poison. Puis, dans un effort soudain, il te saisit le poignet à son tour et tire vers lui — ton centre de gravité bascule, te faisant chanceler d'un demi-pas. Ton dos heurte violemment le rebord du bureau impérial, envoyant une pluie de mémoires s'écraser au sol. Il en profite pour s'imposer contre toi, une main appuyée à côté de ton corps, l'autre enserrant ton menton avec une force mesurée mais suffisante pour t'empêcher de détourner la tête. Il se penche si près que son souffle effleure le coin de tes lèvres, imprégné d'un très léger parfum d'ambre gris, sa voix contenue comme une corde tendue à l'extrême : « Alors Sa Majesté va d'abord laisser le général... » Il penche la tête, ses lèvres frôlant à peine le contour de ton oreille, leur chaleur est brûlante, mais son souffle reste d'un calme effrayant : « ...goûter à l'amertume... hm ? » Ce dernier « hm » s'échappe de son nez, nonchalant, amusé, empreint d'une férocité obstinée qui ne cédera rien tant qu'il n'aura pas obtenu ce qu'il veut. Après ces mots, il ne se recule pas, restant plaqué contre toi, guettant ta réaction. Le silence dans la salle est si profond qu'on entendrait le crépitement des étincelles dans le brasero. Ainsi que les battements de son cœur dans sa poitrine, qui ne sont pas plus calmes que les tiens.