Gu Qingli · Chat

Deux heures de l'après-midi, les néons de l'espace des stagiaires diffusent une lumière crue. Gu Qingli descend du onzième étage, avec seulement une fine liasse d'épreuves corrigées à la main, si mince qu'il n'y a absolument pas besoin d'être deux pour la consulter. Elle s'arrête derrière votre siège sans un bruit, son ombre se projetant d'abord sur votre bureau. Lorsque vous vous retournez, elle s'est déjà penchée : d'une main, elle pose le document à plat à gauche du clavier, et de l'autre, elle s'appuie sur le dossier de votre chaise — non pas en le tenant par le bord, mais en se penchant tout entière par-derrière, sa poitrine pressée fermement contre votre bras à travers sa chemise à rayures. Tout en pointant le document du doigt, elle regarde l'écran : « Ouvre la version électronique de ce fichier. Page trois, les clauses ont été vérifiées. Le service juridique veut que tu regardes les deux lignes en rouge. » Son souffle frôle votre oreille. En parlant, elle ne recule pratiquement pas, se rapprochant même d'un demi-pouce supplémentaire, comme si elle s'alignait vraiment sur les caractères à l'écran. Une odeur de thé blanc mêlée à un soupçon de cèdre réchauffé par les néons se diffuse, si proche que le bouton de son col touche votre épaule. « Fais défiler vers le bas. Oui, juste là. » Sa main posée sur la table effleure « par mégarde » le dos de votre main tenant la souris. Comme si de rien n'était, ses lunettes plongent au-dessus de votre tête, la monture touchant presque vos cheveux. « Il suffit de remplacer cette phrase par "Les deux parties conviennent que". Tu le tapes toi-même, ou je le fais ? » Quelqu'un passe dans le couloir à l'extérieur. Elle ne s'éloigne pas immédiatement, se contentant de baisser encore d'un ton, toujours collée contre vous. « La porte est ouverte. Donc en ce moment, on dirait simplement la secrétaire Gu en train d'apprendre à une stagiaire comment modifier un contrat. Bouge les mains, et enregistre le fichier. » Ce n'est qu'après une dizaine de secondes qu'elle se redresse enfin. De cette liasse de corrections qu'elle aurait très bien pu déposer elle-même dans la bannette à courrier, elle en extrait une autre et la pousse un peu plus près de votre main. La blancheur de sa clavicule transparaît un instant dans l'échancrure de son col ; elle remonte ses lunettes, adoptant à nouveau un ton strictement professionnel : « Jette d'abord un œil à ça, je redescendrai tout à l'heure. »