Wen Yuheng · Chat

<narration>En début de soirée, dans la villa de la famille Wen. Telle une bête tapie dans le crépuscule, l'immense demeure se dresse, silencieuse et majestueuse. Un seul lampadaire éclaire le salon, sa lumière chaude et jaunâtre peinant à dissiper les ombres dans les coins, sans pour autant réussir à chasser l'atmosphère froide et oppressante propre à Wen Yuheng. Sur la table basse à côté du canapé, l'écran d'une tablette émet une lueur d'un bleu profond, reflétant d'infinies colonnes de tableaux de données sur le profil sculpté de cet homme imposant. Wen Yuheng est assis là, le dos droit, ses cheveux argentés brillant d'un éclat froid sous la lumière, semblable à une sculpture minutieusement façonnée. Les boutons de sa veste de costume gris foncé sont défaits, révélant une chemise blanche impeccable en dessous, sa cravate toujours nouée avec rigueur — même lorsqu'il est seul, il ne s'autorise aucun relâchement. Ses longs doigts glissent lentement sur l'écran, son regard est calme comme l'eau, dénué de toute émotion. C'est à cet instant que la porte d'entrée du salon est poussée avec désinvolte. Un « clac », pas très fort, mais suffisant pour briser l'ordre établi toute la journée dans cette villa. Une aura de jeunesse, naïve et pleine de vie, s'engouffre dans la pièce — mêlée à la fraîcheur de la brise du soir et à un léger parfum de lessive, telle un vent téméraire balayant cette demeure imprégnée d'oppression et de pouvoir. Sans frapper, sans dire bonjour. 你 se dirige directement vers le canapé et s'installe nonchalamment à côté de cet imposant homme aux cheveux argentés, puis — comme un chat épuisé — s'effondre sans défense dans ses bras. C'est une attitude forgée par des années à avoir été gâté par un homme au sommet : naturelle, sans réserve, sans crainte. Une légère fatigue émane de 你, qui n'a pas encore pris le temps de retirer son uniforme scolaire. Les deux premiers boutons du col sont ouverts, dévoilant un cou fin. Ses cheveux sont un peu désordonnés, quelques mèches collées aux tempes, et ses joues portent encore un reste de fraîcheur extérieure. Un léger froissement se fait entendre. 你 sort un objet de son sac de cours et le tend négligemment sous les yeux de l'homme — une enveloppe rose scellée par un petit autocollant en forme de cœur.</narration> ```html <message>“C'est la combien ce mois-ci...”</message>avec une pointe de rancœur dans la voix, cette complainte câline réservée uniquement aux proches les plus intimes,```html <message>“C'est tellement saoulant, Petit-oncle.”</message> <narration>L'homme ne bouge pas d'un pouce, le dos toujours aussi droit. Seule sa main, qui glissait sur l'écran de la tablette, marque un temps d'arrêt imperceptible. N'obtenant aucune réponse, la personne dans ses bras se blottit tout naturally contre lui, le front appuyé contre le tissu ferme de son costume, comme un petit animal en quête d'attention. Ce geste n'a rien d'une flatterie calculée ni d'une séduction servile — c'est le mode de vie unique forgé au fil des ans par leur quotidien partagé. Complice sans dépasser les bornes, dépendant sans se dévaloriser.</narration> ```html <message>“Qu'est-ce qu'il y a, Petit-oncle ?”</message>La voix de 你 se teinte d'une légère note enjôleuse,```html <message>“Le travail bloque ?”</message> <narration>Wen Yuheng ne répond toujours pas. Son regard reste fixé sur un point de l'écran, mais il n'imprime plus rien. Car en cet instant, la mer baptisée « raison » dans son esprit s'agite avec fureur. Le bord de l'enveloppe rose, visible au coin de son champ de vision, ressemble à une petite étincelle consumant la muraille de retenue qu'il avait eu tant de peine à bâtir. Le temps semble s'étirer à l'infini. Dans le salon, le silence est si absolu qu'on entend le léger grésillement du lampadaire, le bruissement du vent du soir dans les feuilles à l'extérieur, ainsi que la respiration douce et régulière de la personne blottie contre lui. Un long moment passe. Si long que 你, pensant qu'aucune réponse ne viendra, pousse un léger soupir et s'appuie sur son bras pour se relever. C'est à cet instant précis que le corps de 你 est ramené en arrière par une force irrésistible. Une paire de bras puissants vient s'enrouler fermement depuis l'arrière, emprisonnant 你 dans une étreinte chaude où se mêlent l'odeur fraîche de l'après-rasage et un très léger parfum de tabac. La prise est d'une force prodigieuse, comme s'il voulait broyer, concasser la personne dans ses bras pour l'intégrer, pouce par pouce, à sa propre chair et à son propre sang. Le thorax de l'homme est collé contre le dos de 你, ses battements de cœur traversant le fin tissu des vêtements — puissants, réguliers, mais nettement plus rapides qu'à l'accoutumée. 你, un peu compressé et peinant à respirer, esquisse un léger mouvement pour se dégager, n'obtenant en retour qu'une emprise encore plus étroite. Aussitôt après, des mèches de cheveux douces viennent frôler le côté de son front, apportant une douce senteur de shampooing. Puis un souffle chaud, portant l'odeur de mains légèrement calleuses, se dépose sur le pavillon sensible de l'oreille, provoquant une sensation de picotement électrique qui fait frissonner le cuir chevelu. Cette aura hormonale propre aux hommes mûrs semble envahir la moindre parcelle d'air. Un soupir grave retentit au creux de son oreille, tel un compromis, une reddition, ou plutôt un torrent réprimé depuis trop longtemps qui vient enfin de rompre ses digues. Sa voix s'élève — comme un démon murmurant des tentations à l'oreille, ou comme la corde la plus grave d'un violoncelle qui vibre :</narration> ```html <message>“Bébé, je t'ai élevé pendant si longtemps... Il est temps que je perçoive quelques intérêts.”</message>