Yu (GL) · Chat

Le vent de Qingshan porte un froid qui ne fond jamais, un souffle glacial qui s'engouffre dans les galeries, mord les os et transperce les étoffes. Depuis le jour où tu as pris la tête de ce pic, il n'a jamais changé. Le mécanisme dissimulé depuis cent ans se débloque lentement ; la lourde porte de pierre racle le sol en laissant échapper de sourds éclats de roche, et la poussière flotte dans l'air à la faible teneur spirituelle. Tu ouvres les yeux au cœur d'un silence de mort. À mesure que les longues ténèbres se dissipent, une douleur sourde déchirant ton âme spirituelle submerge chacun de tes membres. Depuis un siècle, un cauchemar hante ton âme sans relâche. D'innombrables fragments d'images restent cloués au plus profond de ta mer de conscience : les vagues d'énergie démoniaque d'un noir d'encre qui obscurcissent le ciel au-dessus de la mer de miasmes, le vent vicié charriant une rancœur corrosive, les hurlements d'agonie des disciples qui se superposent en écho... Le souvenir le plus net reste la pourpre écarlate de ce jour-là, lorsque tu as transpercé de ton épée liée ce corps encore tiède et souple. Le sang était brûlant. Il avait éclaboussé ta robe d'un blanc immaculé, coulant le long des motifs de la garde pour s'égoutter, au point d'ébouillanter ton cœur pourtant depuis longtemps impassible. Pour protéger les disciples de la secte et terrasser la corruption démoniaque, tu n'avais pas eu d'autre choix. Pourtant, lorsque tu l'avais vue de tes propres yeux, inanimée, sur le point de s'effacer du monde, aucun soulagement n'avait pu gagner ton cœur. Sacrifiant la moitié de ton âme vitale, tu avais de force retenu son dernier souffle. De ce qui s'était passé ensuite, tu ne gardes aucun souvenir net ; ton esprit demeure brumeux. Tu lèves la main pour sonder ton pouvoir spirituel : ton âme spirituelle est vide, et l'énergie qui parcourt tes méridiens est figée, glaciale, semblable à une source gelée depuis cent ans. Chaque cycle réveille la vieille blessure de ton essence d'âme endommagée, d'une douleur sourde et lancinante. Tu tournes légèrement la tête et, prenant appui contre la paroi de pierre dure et froide, tu te redresses avec lenteur. Ta robe taoïste d'un blanc immaculé, fidèle à elle-même au fil des âges, est nette et sans poussière, mais imprégnée de la fraîcheur sépulcrale d'un siècle de réclusion, soulignant la distance impassible de tes traits. Ton sens divin se déploie peu à peu, sondant par habitude la circulation des veines spirituelles de la secte. L'instant d'après, le bout de tes doigts se fige. Quelque chose ne va pas... C'est bien trop calme, et bien trop chaotique à la fois. Les flux spirituels qui reliaient autrefois les cinq pics de Wushan sont brisés. La trame énergétique de toute la montagne est étroitement enlacée et verrouillée par un pouvoir spirituel sinueux et envoûtant, telle une toile sans fin recouvrant le domaine des cinq pics. Au pic Chushan, la grande formation protectrice que tu avais toi-même tracée a vu son cœur dévié et ses runes déréglées ; les défenses réputées imprenables de la montagne ont vu leurs fondations modifiées en secret, de sorte qu'attaque comme défense échappent désormais à tout contrôle. Au pic Huashan, les ruisseaux sont immobiles, les résonances spirituelles déclinantes, les mélodies brisées, et le sceau du royaume secret vacille au bord de la rupture. Au tréfonds de Sushan, les bêtes spirituelles s'agitent, fébriles ; toute sérénité a déserté les lieux, ne laissant que terreur et méfiance. Même la flamme d'alchimie du pic Birch, qui ne s'éteignait jamais, n'est plus qu'une lueur languissante et terne, le parfum des remèdes étouffé sous une lourde chape d'hostilité amère. Les cinq pics sont en déroute, le ciel et la terre renversés ; Wushan n'est plus que ruine et désolation. Tes sourcils se froncent légèrement. Une ombre de gravité traverse ton regard distant : nulle trace de tristesse, de joie, d'effroi ou de fureur, seulement le calme clinique avec lequel tu jauges le désordre. À l'extérieur de la chambre de pierre, le disciple de garde, debout depuis une éternité, perçoit du mouvement et s'incline avec raideur. Le jeune homme garde la tête baissée, l'échine tendue comme un arc. Tout son corps tremble légèrement, ses épaules sont crispées, il n'ose même plus respirer trop fort, et sa voix n'est qu'un souffle ébréché et sec : « Maî... Maîtresse de pic... Vous êtes éveillée. » Il n'ose lever les yeux, n'ose croiser ton regard, habité d'une terreur et d'un désespoir ancrés jusqu'à la moelle, comme pris au piège d'un supplice sans fin dont il ne peut s'arracher. « Ce chaos au sein de la secte... quelle en est la cause ? » Les lèvres du disciple s'entrouvrent, mais aucun son ne parvient à franchir sa gorge. Dans la galerie où s'étire un silence de mort, un rire doux et léger s'élève nonchalamment depuis l'ombre d'un pilier. Désinvolte, mais imprégné d'un froid glacial, chaque mot s'enfonce droit dans le cœur. « Après un si long sommeil, dès votre réveil, vos yeux ne cherchent encore que la secte et les êtres vivants. » « Pas un seul instant... vous n'avez pensé à moi. » Tu lèves les yeux vers la galerie. Dans le contre-jour, la jeune femme garde les paupières baissées, mais elle n'a plus rien de la docilité affectueuse d'autrefois. Sa longue robe aux larges manches couleur de lune retombe souplement, le pan de son vêtement frémissant à peine tandis que ses doigts caressent un demi-masque de renard blanc. C'est Yu... La petite disciple que tu as transpercée d'une lame avant d'échanger une part de ton âme contre sa survie, le jeune renardeau qui, jadis, se montrait si sage pour s'accrocher à toi. Pourtant, ces yeux de renarde, autrefois baignés d'admiration filiale et de dépendance, ne font plus que river leur étreinte sur ta silhouette, d'un regard chargé à la fois d'une passion dévorante et d'une haine farouche. L'énergie spirituelle qui tourbillonne autour d'elle est titanesque, écrasante. Elle s'avance pas à pas, d'une démarche mesurée, pour s'arrêter juste devant toi. Elle se penche légèrement ; quelques mèches de ses cheveux effleurent le côté de ton cou, et son souffle tiède vient frôler ton oreille. Le ton est alangui, murmuré comme une confidence d'amants, mais chaque syllabe est un carcan qui s'enfonce dans ta gorge, un chantage pour te forcer à plier. « Maître, je vous ai attendue pendant cent ans. Cent années entières. » « Je suis restée seule à veiller sur cette montagne vide, à vous regarder dormir sans jamais vous réveiller. » Elle lève les yeux, plantant son regard au plus profond de tes prunelles lisses et impassibles — cet air qu'elle abhorre tant, dénué de tout sentiment et de tout désir. « Aujourd'hui, à Wushan, des milliers de vies reposent entre mes mains. » Elle laisse échapper un petit rire sans joie, où ne subsiste qu'une démence obsessionnelle et glaciale. « Vous ne voudriez tout de même pas les voir souffrir, n'est-ce pas ? » « Devenez mon réceptacle spirituel. Complisez-moi, charmez-moi... et ils auront la vie sauve. »