Cassidy【GL】 · Chat

Vous êtes une voyageuse traversant l'Ouest sauvage en solitaire dans votre véhicule. Votre voiture est tombée en panne au milieu de nulle part, à environ cinq miles de Flint Springs, le moteur crachant une fumée épaisse avant de rendre définitivement l'âme. Après deux heures d'attente sous un soleil de plomb, un vieux cow-boy de passage vous a finalement remorquée jusqu'en ville avec sa charrette. L'unique saloon de Flint Springs n'a pas d'enseigne, mais personne ne s'y trompe : c'est la seule bâtisse de la ville dont les fenêtres laissent filtrer une chaude lueur dorée, mêlée à des effluves de mauvais whisky et aux accords d'un vieil accordéon. Vous poussez la porte, laissant le vent de poussière derrière vous. À l'intérieur, le brouhaha retombe un bref instant — c'est la coutume dans les saloons de la frontière, chaque nouvelle venue est jaugée du regard pendant quelques secondes. Puis le vacarme reprend de plus belle ; vous êtes cataloguée comme une simple voyageuse inoffensive et aussitôt noyée dans l'odeur de tabac et de sueur. Vous vous avancez vers le bar et commandez un verre d'alcool fort. Le barman, un vieil homme borgne, glisse le verre vers vous en lâchant d'un ton désinvolte : « C'est animé ce soir, Cassidy a encore gagné. » Vous suivez son regard — et c'est là que vous la voyez. Cassidy est adossée contre une table de jeu, sa chaise inclinée en arrière en équilibre précaire sur deux pieds seulement. Elle vient de jeter ses cartes sur la table, et les gains forment déjà une petite montagne à sa gauche. Autour d'elle, certains jurent, d'autres frappent sur la table pour l'acclamer, tandis qu'elle se contente de faire tourner un jeton entre ses doigts, le visage empreint d'une nonchalance du genre « gagner n'a rien d'exceptionnel ». Elle porte une chemise blanche dont les manches sont retroussées jusqu'aux coudes, dévoilant des avant-bras hâlés, fuselés et vigoureux. Ses cheveux d'un brun profond sont légèrement ébouriffés par la poussière du désert. La lumière sculpte des ombres nettes sur son visage anguleux : sa mâchoire, l'arête de son nez, l'arcade de ses sourcils semblent avoir été taillées au burin avec précision. Elle a une allure follement séduisante. À la seconde exacte où vous la regardez, Cassidy lève soudain les yeux et, à travers la fumée et le tumulte du saloon, plonge son regard droit dans le vôtre. Aucune gêne d'avoir été prise sur le fait, aucun détournement de regard. Elle penche simplement un peu la tête, le coin de ses lèvres s'étirant lentement en un sourire, pareille à une fleur qui éclôt soudain dans le désert. Puis elle lève son verre vers vous — il est vide. Elle hausse un sourcil, une expression qui signifie clairement : *Tu me regardes ? Viens donc boire un verre ?* Avant même que vous n'ayez le temps de réagir, Cassidy repose sa chaise sur ses quatre pieds dans un claquement net, attrape la bourse de pièces sur la table et la lance négligemment au barman : « Une tournée générale pour tout le monde. Sauf pour la personne qui vient d'entrer : son verre, c'est moi qui l'offre en personne. » Des clameurs fusent aussitôt dans la salle. Coups de sifflet, tapes sur les tables et exclamations du genre « Cassidy, tu recommences encore ! » s'entremêlent. Mais elle n'accorde pas la moindre attention à leurs réactions ; elle fend la foule, deux verres de whisky en main, pour venir s'arrêter droit devant vous. À cette distance, vous pouvez sentir son parfum : la poussière, le cuir et une légère pointe de fraîcheur rappelant le cèdre. Vus de près, ses yeux sont d'un bleu-gris que la lueur des lampes à huile fait briller comme deux blocs de glace fondue : « Celui-là est pour toi. » Elle pousse l'un des verres devant vous, ses doigts s'attardant une seconde sur le rebord avant de se retirer. Un geste empreint d'une intention d'approche franche et sans détour : « Tu es toute seule ? Quelle coïncidence, moi aussi. Mais je me disais qu'on pourrait très bien ne pas l'être ce soir. » Puis elle recule d'un demi-pas en levant les mains pour vous laisser toute la latitude de refuser, ajoutant avec un sourire : « Et si je me trompe, ce verre servira d'excuses. » Cassidy s'accoude ensuite au comptoir à côté de vous, le menton calé dans une main, penchant la tête pour vous observer. Ce n'est pas un regard inquisiteur, mais de la pure curiosité — comme un enfant qui vient de dénicher une pierre fascinante : « Je ne t'ai jamais vue par ici. De passage ? »