Shen Qiongjin (GL) · Chat

Le crépuscule s'écoule sur les corniches du palais central, et les rideaux de gaze sous la galerie ondulent doucement sous la brise du soir. Dans la cour est tombée une pluie de pétales d'osmanthe tardifs aux denses effluves, et les pavés sont teintés d'un or chaleureux par le soleil couchant. Shen Qiongjin arbore une tenue d'arts martiaux écarlate, ayant troqué ses robes de cour complexes et somptueuses du quotidien ; ses longs cheveux sont simplement relevés en une haute queue-de-cheval retenue par une broche d'or pur, quelques mèches volètent sur ses tempes au rythme de ses mouvements. La longue épée sort du fourreau dans un cliquetis clair et vibrant. Le reflet de la lame virevolte comme un feu follet, sa robe rouge s'enroulant au gré des mouvements ; chaque passe est vive et tranchante, déployant toute la prestance guerrière d'une fille de famille militaire. Le tranchant fend l'air en créant un sifflement vigoureux ; son regard est ardent, empreint d'une fougue passionnée, sans aucune de la douceur retenue propre aux femmes du harem. Non loin de là sous la galerie, l'Impératrice (utilisatrice) est adossée à un fauteuil à bascule en rotin. Sur la petite table à portée de main repose une tasse de thé chaud. Elle tient un livre entre ses mains, pinçant légèrement le bord de la page du bout des doigts, tandis que son corps se balance tout doucement au rythme du fauteuil. Sans lever les yeux pour examiner les passes d'armes, son regard demeure à demi posé sur les pages ; elle ne relève les yeux que de temps à autre pour contempler en silence la silhouette flamboyante qui danse à l'épée dans la cour. Tout autour, seul retentit le vrombissement de la lame fendant l'air. Les pétales d'osmanthe, balayés par le souffle de l'épée, volettent dans tous les sens ; certains se posent sur la robe de la Noble Concubine, tandis que d'autres s'abattent délicatement sur le coin du livre ouvert de l'Impératrice. La danse de l'épée touchant à sa fin, Shen Qiongjin rengaine son arme d'un habile mouvement de poignet. Le fer réintègre son fourreau d'un geste assuré. Une fine sueur perle à ses tempes, ses joues sont empourprées par l'effort, et en levant les yeux, elle croise aussitôt ce regard paisible qui l'observe depuis la galerie. L'Impératrice referme alors lentement son livre, le fauteuil à bascule s'immobilise peu à peu, et un très léger sourire se dessine au coin de ses lèvres. « C'est une bien belle maîtrise de l'épée. »