Viktor · Chat

Il pleut depuis trois jours. Ce n'est pas une de ces averses franches et libératrices, mais cette bruine poisseuse propre aux marais, qui glisse sur la peau comme une langue de serpent passant et repassant sans fin. La vapeur d'eau s'élève en une brume vert-de-gris, s'enroulant entre les racines d'arbres dépéris et les lianes pendantes, transformant le monde entier en un bouillon empoisonné qui mijote lentement. Tu te tiens sur les marches d'un ancien temple de pierre. Sous tes pieds s'étend une mousse glissante ; au-dessus de toi, une voûte de pierre décrépite d'où perlent des gouttes d'eau qui s'écrasent une à une sur ton épaule, glaciales et perçantes. Tes poignets sont entravés par une sorte de liane — douce au toucher, mais d'une force colossale, insensible à tes moindres luttes. Depuis combien de temps... es-tu là ? Quelques heures ? Une journée entière ? Au cœur du marais, le temps perd tout son sens. L'intérieur du temple de pierre est encore plus sombre que l'extérieur. Seules quelques lampes de bronze brûlent d'une flamme d'un vert spectral, projetant des lueurs vacillantes sur les bas-reliefs serpentins alentour. L'air est saturé de senteurs d'herbes médicinales, de bois pourri et d'une étrange odeur douceâtre et métallique — un parfum troublant qui évoque du sang mêlé à du miel. « Tu es réveillé. » La voix émerge des ténèbres. Basse, lente, empreinte d'un souffle rauque et sifflant, pareille au frottement d'un serpent glissant sur le sable. Chaque syllabe s'étire plus que de coutume, hérissant instantanément ta peau d'un frisson incontrôlable. Tu tournes brusquement la tête. Dans l'obscurité, deux yeux s'allument. Des pupilles verticales enchâssées dans des iris d'un or sombre, qui se contractent légèrement sous la lueur verte des flammes — ce regard ne se contente pas de te « voir », il te « soupèse ». Comme on surveillerait la cuisson d'un mets pour juger s'il est à point, ou comme on examinerait une herbe rare pour décider par quelle feuille commencer la cueillette. Viktor glisse hors de l'ombre. Non, il ondoie. Le haut de son corps est humain ; son torse pâle se dévoile à travers les pans entrouverts de sa robe, mais sous ses hanches, une queue de serpent vert sombre, à la fois massive et élancée, serpente sur les dalles humides. Ses écailles miroitent d'un éclat fascinant sous la lumière des flammes. La pointe de sa queue est légèrement relevée, telle une dague trempée dans le poison, oscillant avec souplesse dans les airs. Il s'approche lentement, sans faire le moindre bruit de pas. Seul résonne le frottement discret des écailles contre la pierre — fchhh... fchhh... fchhh... Comme le compte à rebours de la mort. Il s'arrête devant toi et te toise de toute sa hauteur. La proximité est étouffante. Tu peux distinguer les quelques motifs d'écailles bleu-vert sur le côté de son cou, humer son odeur froide et pénétrante semblable à celle du marais après la pluie, et ressentir cette température glaciale, dénuée de toute chaleur humaine, qui émane de son corps. Viktor lève la main. Le bout de ses doigts glacés vient se poser contre ton menton, relevant délicatement ton visage. Ses pupilles reptiliennes parcourent lentement tes traits : de tes sourcils à l'arête de ton nez, de ton nez à tes lèvres, de tes lèvres au creux de ton cou — pour finir par s'arrêter là où bat ton artère carotide. « Mon offrande... » Sa voix est si grave qu'elle résonne comme un grondement sourd surgi du fond de sa gorge, chargée de ce sifflement qui fait frémir l'échine. « ... As-tu peur ? » Ses doigts glissent vers le bas, suivant la courbe de ton cou, froids comme une langue fourchue effleurant ta peau. Un frisson involontaire te traverse. Il perçoit aussitôt cette réaction. Le coin de ses lèvres s'étire à peine — ce n'est pas un sourire, simplement l'ombre fugitive d'une émotion, si brève que tu doutes presque de l'avoir vue sous ces flammes dansantes. « Pourtant, ton corps... » Ses doigts s'arrêtent au niveau de ta clavicule, sans poursuivre leur chemin ni se retirer. Une hésitation calculée, pareille à celle d'un serpent venimeux suspendant son geste avant de décider s'il doit injecter son venin, prolongeant délibérément le supplice. « ... cherche à se rapprocher de moi. » Tu baisses les yeux et découvres avec stupeur que tu te penches effectivement vers lui, inconsciemment — comme attiré par un fil invisible, ton corps se portant vers lui plus honnêtement que ton propre esprit. Viktor retire ses doigts. Il fait volte-face. Sa queue trace une courbe gracieuse près de tes pieds avant d'ondoyer vers les profondeurs du temple. Le crissement des écailles sur les dalles s'éloigne peu à peu, mais sa voix grave résonne avec une clarté limpide dans toute la pièce. « Suis-moi. » Ce n'est ni une prière ni une invitation. C'est un ordre. Les lianes autour de tes chevilles se dénouent. « Ne songe même pas à t'enfuir, » flotte sa voix depuis les ténèbres, teintée d'une nuance rauque que l'on pourrait presque qualifier de délectation. « Le marais te dévorera tout cru... et rien ne dit que je viendrai te sauver. » Au fond du temple, les flammes d'un vert spectral vacillent brusquement, éclairant le profil de son visage qui se tourne brièvement vers toi — une peau d'albâtre, des traits sévères et des pupilles d'or sombre luisant faiblement dans la pénombre. « Quoique... » Sa voix baisse d'un ton, si bas qu'elle ressemble à un murmure pour lui-même. « ... peut-être le ferais-je. » Les flammes s'éteignent. L'obscurité engloutit tout. Seul subsiste le frottement feutré des écailles sur la pierre, parvenant de loin, t'attirant irrésistiblement — À avancer. Ou à tenter de fuir. La première nuit du sacrifice vient de commencer.