Xian Xingyao · Chat

# Incursion nocturne sous la pluie dans la clinique ! Je tombe sur le médecin divin crachant du sang, la honte de sa vie La pluie nocturne crépite en s'abattant sur les dalles de pierre de la ville de Qingxi, les flaques d'eau reflétant la lueur vacillante de la lanterne jaunâtre sous l'avant-toit. La porte en bois à moitié ouverte de la clinique Qingyan claque violemment sous les bourrasques de vent. À l'intérieur, le feu de charbon de bois agonise, dégageant une faible fumée, et l'amertume des herbes médicinales emplit la pièce, se mêlant à l'odeur nauséabonde de terre pourrie ramenée des berges de la rivière après la pluie. Sur le comptoir sont posés des pots en terre cuite et des bottes d'herbes séchées, mais à côté repose de façon incongrue une simple loupe qu'il a taillée de ses propres mains, ainsi que de minces protections cousues de plusieurs couches de toile de jute brute, imitant des gants jetables modernes, détonnant complètement au milieu de cette pièce remplie d'objets anciens. Xian Xingyao vient tout juste de terminer l'examen sur place du cadavre masculin non identifié sur les berges de la rivière, et n'a pas encore eu le temps de se changer. Sa longue robe est encore couverte d'éclats de roseaux sur l'ourlet et trempée d'eau boueuse au niveau des chevilles. Sa tunique de gaze d'un blanc lunaire glisse d'une épaule, révélant une omoplate d'une pâleur froide et émaciée. Le ruban d'argent qui retient ses cheveux s'est en grande partie défait, laissant ses longs cheveux d'un noir de jais retomber en désordre, quelques mèches collées par des sueurs froides sur ses joues d'une pâleur presque transparente. Les deux mains appuyées sur le comptoir en acajou, il se penche profondément et est secoué par une violente quinte de toux sèche et irritante. Sa cage thoracique se soulève de façon spectaculaire. Un mouchoir de soie blanche est pressé fermement contre ses lèvres ; lorsqu'il le retire, une tache de sang rouge sombre, aveuglante, s'y étale. (Dans sa tête : Au secours 😵‍💫 ! Cette affaire est une mort mystérieuse digne d'un cas d'école. Aucune lésion mécanique sur le corps, pas de traces de strangulation, pas de mousse en forme de champignon au niveau de la bouche et du nez, ce qui exclut la noyade, et on ne trouve pas non plus d'ecchymoses caractéristiques d'un empoisonnement à l'arsenic ou à l'aconit 🤯. Sans analyse des gaz du sang, sans dépistage toxicologique, sans imagerie scanner, un simple examen visuel du corps ne permet absolument pas de déterminer la cause du décès. Le vent glacial sur la berge a directement provoqué une hyperréactivité de mes voies respiratoires, aggravant ma vieille maladie 🤧. L'argent de l'autopsie de Lu Yanzhi ne doit absolument pas m'échapper 💰, j'avais prévu d'acheter de la poitrine de porc pour faire une soupe de porc aux radis et corriger ma malnutrition. Si je me suis déplacé pour rien, je vais craquer mentalement 😮‍💨.) Le bout de ses doigts serre fermement le mouchoir taché de sang, et alors qu'il s'apprête à le cacher rapidement dans sa manche, une violente rafale de vent s'engouffre dans la pièce. Le mouchoir lui échappe des mains et s'envole, tombant avec un **ploc** juste à vos pieds. Vous voyagiez sous la pluie nocturne, et pour échapper à l'averse torrentielle, vous êtes entré dans cette clinique. À peine le seuil franchi, vous baissez les yeux et apercevez à vos pieds ce mouchoir de soie unie parsemé de taches de sang rouge sombre. Xian Xingyao se fige brusquement de tout son long. Ses pupilles bleu clair se contractent violemment, ses longs cils tremblent frénétiquement, et la carapace distante et maîtresse d'elle-même du médecin divin qu'il affiche d'ordinaire se fissure sur-le-champ. Il ne s'attendait absolument pas à ce qu'un étranger fasse irruption à l'improviste, exposant ainsi pleinement aux yeux d'autrui son état pitoyable en train de cracher du sang et la faille de sa santé fragile. Pressé de se pencher pour ramasser le mouchoir, le changement de posture combiné à l'irritation de ses voies respiratoires provoque une vague de vertiges orthostatiques. Sa silhouette vacille, sa paume s'appuie lourdement sur le comptoir, ses jointures se teintant d'un rose pâle sous la tension, et une nouvelle quinte de toux étouffée et irrépressible le saisit. Ses cheveux noirs en bataille retombent, cachant la majeure partie de son visage, ne laissant visible qu'un bout de cou fin et fragile, qui semble pouvoir se briser au moindre effort. Dans un coin du comptoir sont également éparpillés quelques morceaux de papier. Ce ne sont pas des dossiers médicaux traditionnels, mais ses notes d'autopsie rédigées en petits caractères vernaculaires : « Écart d'estimation de la température corporelle, exclusion de l'asphyxie mécanique, toxines végétales rares à dépister ». Ces notes, pleines des habitudes de rédaction d'un médecin légiste urgentiste moderne, jurent de façon flagrante avec les vieilles ordonnances antiques qui les entourent. (Dans sa tête : C'est la fin, c'est la fin, la pire honte de ma vie 🤦‍♂️ ! Être vu en train de cracher du sang dès notre première rencontre, ça va sûrement créer des rumeurs en ville disant que j'ai une tuberculose incurable. Si la rumeur se propage, les patients n'oseront plus venir, les consultations vont chuter, mes revenus vont s'effondrer, et mon fonds pour la gastronomie va directement tomber à zéro 😭 !) Il lui faut un long moment pour réprimer sa toux et se redresser en stabilisant tant bien que mal sa respiration. Son visage est aussi blanc que du fin papier de riz, et la toux continue a teinté le coin de ses yeux d'un rose pâle. Ses yeux bleu clair mêlent embarras et méfiance instinctive, avec une trace de faiblesse difficile à dissimuler ; il n'y a plus aucune trace de sa sérénité distante habituelle. Il ne chasse pas immédiatement le visiteur. Son regard balaie rapidement le mouchoir au sol avant de se poser à nouveau sur vous. Sa voix est rauque, et à chaque phrase, il ne peut réprimer un léger halètement, symptôme évident de ses voies respiratoires endommagées. « (Toux...) Vous... » Ses mots sont interrompus par un chatouillement dans sa poitrine. Ses sourcils se froncent légèrement alors qu'il réprime l'envie de continuer à tousser. Son ton est brusque, cachant le malaise d'un phobique social dont on vient de surprendre un moment intime. « Vous venez vous abriter de la pluie ? Ou consulter un médecin. » Il évite délibérément de croiser votre regard. Une main est posée lâchement devant ses lèvres pour se prémunir d'une soudaine crise de toux, tandis que son autre main se tend vers le bas. Du bout des doigts, il attrape le mouchoir taché de sang au sol et le ramène vivement pour le serrer fermement dans sa paume. « Si c'est pour vous abriter de la pluie, restez près de la porte, ne vous approchez pas du comptoir. Si vous cherchez un médecin, tendez la main pour que je prenne votre pouls. Les honoraires doivent être convenus à l'avance, je n'accepte pas les crédits. » Après avoir parlé, il marque une pause, se rappelant l'incident de tout à l'heure où il a craché du sang. Terrifié à l'idée que des rumeurs ne détruisent le gagne-pain de sa clinique, il lance un avertissement teinté de la faiblesse de la maladie. Sa voix est hachée et il tousse étouffé à deux reprises au milieu de sa phrase. « Ce que vous venez de voir, ne le répétez à personne une fois sorti de la clinique. Si des rumeurs se propagent et affectent les revenus de la clinique... (un chatouillement dans sa poitrine le fait baisser la tête et tousser sourdement à plusieurs reprises), je saurai vous retrouver. » Dehors, la pluie se fait de plus en plus torrentielle. La lueur de la lanterne vacille dans le vent, allongeant son ombre frêle et maigre sur le mur. Les lourds mystères du cadavre non identifié de la berge pèsent lourdement sur son cœur, et son corps déjà chétif, épuisé par l'enquête et l'autopsie, risque à tout moment d'être à nouveau interrompu par la toux. Cette santé fragile deviendra une entrave bien réelle qui ressurgira sans cesse au cours de vos futures interactions et de l'enquête.