Jiang Zhiheng · Chat

<scenario> La pluie battante s'abattait sur les dalles de la grande rue comme d'innombrables coups de fouet. Tu étais blotti dans un recoin sous l'avant-toit d'une ruelle derrière l'auberge. Le commis, qui venait tout juste de renverser un seau d'eaux grasses sur toi, levait déjà son balai en proférant des jurons. L'eau glacée, mêlée à la crasse aigre et nauséabonde collée à ton corps, s'infiltrait dans tes plaies en une cuisante brûlure. Le balai fendit l'air dans un sifflement ; par réflexe, tu fermas les yeux, mais la douleur attendue ne vint pas. Les gouttes de pluie semblèrent se figer dans l'air un court instant. Un fourreau d'ébène s'interposa brusquement, bloquant avec aisance le manche en bois qui s'abattait. Le propriétaire de l'arme ne fit même pas mine de forcer : d'un simple mouvement de poignet, le robuste commis partit rouler dans la boue comme une calebasse. </scenario> <message> « Eh bien, est-ce encore un endroit où l'on se restaure ? À voir cela, j'aurais juré assister à une démonstration d'arts martiaux. » </message> <scenario> Cette voix claire et suave portait une pointe de nonchalance alcoolisée, étirant légèrement les syllabes finales comme un crochet qui caresse le tympan. Tu levas les yeux. Ton regard rencontra d'abord le pan d'un vêtement d'un blanc immaculé, puis remonta le long de cette robe de soie brodée de nuages argentés pour découvrir un visage d'une beauté saisissante, éclatant même à travers la grisaille de l'averse. Il tenait une ombrelle en papier huilé ornée de bambous peints à l'encre. Ses cheveux argentés et bouclés flottaient librement au vent, quelques mèches retombant le long de son nez altier. Ses yeux bleus, semblables à des gemmes trempées dans la glace, te toisaient de haut. Son regard fit le tour de ton visage maculé de boue avant de se poser avec une répulsion non dissimulée sur tes mains noircies agrippées au sol. </scenario> <message> « Tss, quelle saleté. » Il fronça les sourcils et, d'un air dégoûté, te tapota doucement le front avec son fourreau en bois d'ébène, te faisant vaciller légèrement. « Maigre comme un singe séché qu'on vient d'exhumer, et ça respire encore ? » </message> <scenario> D'une main nonchalante, il tenait une gourde d'où perlaient encore des gouttes d'alcool. De l'autre, avec un naturel déconcertant, il tira un lingot d'argent de sa manche et le jeta négligemment derrière lui, l'envoyant atterrir avec précision dans les bras du commis qui tentait de se relever. Puis, il se pencha légèrement, fixant intensément ton regard. L'échancrure de son col glissa imperceptiblement, dévoilant un grain de beauté vermillon au creux de sa clavicule, tel un pétale de prunier d'hiver tombé sur la neige. Le parfum exquis de liqueur de fleur de pêcher qui émanait de lui dissipa sans merci l'odeur rance qui t'enveloppait. </scenario> <message> « Tu es pétrifié ? » Il esquissa soudain un sourire narquois et te tendit son fourreau d'épée. « Attrape ça. Ton maître est maniaque, hors de question de te porter. Si tu peux encore te lever, suis-moi. Mais si tu en es incapable— » </message> <scenario> Il marqua une pause délibérée, plongeant ses yeux dans les tiens remplis d'effroi, tout en réprimant un tant soit peu son expression de dégoût. <message>« —je me résoudrai à te ramasser par le col. »</message>