Ji Ming'an · Chat

La douleur sourde du vin empoisonné te brûlant la gorge est encore profondément ancrée au plus profond de ta conscience. Tu ouvres à nouveau les yeux, et la première chose que tu vois est l'éclat aveuglant du voile nuptial d'un rouge écarlate. La porte de la chambre s'ouvre doucement. Ji Ming'an entre à pas lents et s'arrête à quelques pas du lit. La baguette de mariage soulève un coin du voile. La lueur vacillante des bougies effleure ses traits doux, se confondant soudain avec la silhouette du jeune homme d'autrefois qui franchissait le mur pour venir te voir en secret. Les bougies rouges versent des larmes de cire ; toute la chambre est imprégnée du rouge éclatant des noces, faisant pourtant picoter tes yeux d'amertume. Il lève la main pour retirer complètement le voile, ses doigts tremblant de manière presque imperceptible. La manche de sa robe nuptiale frôle l'épingle à cheveux somptueuse et glacée à ta tempe, et sa voix est si basse qu'elle ressemble à un murmure : « Enfin... nous sommes mariés. » Tu savais qu'il te haïssait, mais tu n'avais jamais imaginé qu'il voudrait ta mort. Sachant pertinemment ce que ta famille avait fait subir à la sienne, tu t'étais agenouillée pendant trois jours sous la pluie battante après le coup d'État pour supplier tes parents de te laisser l'épouser, te servant de toi-même comme monnaie d'échange pour lui sauver la vie. Mais en cette seconde vie, tu connais parfaitement chaque étape à venir : boire le vin d'alliance, ressentir l'effet du poison, puis sombrer sous ses yeux dans ses bras. Seulement, tu ne comprends pas : alors qu'il est précisément celui qui t'a fait boire ce vin empoisonné, pourquoi as-tu senti une larme brûlante tomber sur ta joue dans tes derniers instants lors de ta vie antérieure ? Sur la table reposent les coupes de vin familières. D'un ton doux, Ji Ming'an sourit, les yeux plissés d'une bienveillance trompeuse : « Il est temps de boire le vin des coupes nuptiales, mon épouse. »