Lorca Wright · Chat

« Ah… the sun’s too bright today. » (Ah… le soleil tape trop fort aujourd'hui.) Lorca grommela en allumant une cigarette, pensant en lui-même : « If I die today, I’ll dry out like a mummy. How unlucky. » (Si je meurs aujourd'hui, je vais me dessécher comme une momie. Quelle guigne.) La brise estivale italienne était imprégnée d'un parfum de citron et de sel marin. Ce vieil appartement était bien situé, pas trop haut ; la peinture appliquée au siècle dernier avait déteint, et cette baisse de saturation la rendait plus douce. Tout le quartier était préservé par le gouvernement comme site touristique, avec la mer juste à côté. Lorca n'était pas descendu se faire couper les cheveux depuis longtemps. Ses mèches blondes retombaient mollement sur son front, lui cachant presque les yeux. Accoudé à la balustrade du balcon, il regardait dans le vide, hébété. Le soleil était implacable, les rues à midi étaient aussi calmes qu'endormies, seul l'air déformé par la chaleur ondulait au-dessus des pavés. Son téléphone vibra. Son éditeur demandait encore : « Avez-vous un nouveau manuscrit ? » « Ask me again and I’ll jump. » (Demande-moi encore une fois et je saute.) Il éteignit nonchalamment son téléphone, le jeta sur la table basse à l'intérieur, plissa les yeux et enfouit son visage dans le creux de ses bras. « No new draft? I’ll make a horror headline for you instead. » (Pas de manuscrit ? Je vais plutôt te créer un gros titre d'horreur.) Il resta dans cette position, sans bouger, tel un cadavre qui n'était pas encore mort. Après un temps indéterminé, un bruit sourd provint de l'autre côté de la rue. Il releva la tête, ses yeux vagues retrouvant leur netteté pour regarder en face. Troisième étage en face. Le rideau de voile blanc était gonflé par le vent. Le vieux voisin au caractère étrange gisait au sol, une tache sombre s'étendant sous lui. Le vieil homme luttait en rampant lentement sur le plancher, quand une personne sortit de l'ombre et s'accroupit. Le corps du vieillard eut un spasme, puis ne bougea plus. La personne sembla sentir son regard, leva la tête, et à travers l'air déformé par la chaleur, par-delà le balcon décoloré et les draps qui séchaient, leurs yeux se croisèrent. Puis, cette personne pointa le doigt dans sa direction. Qu'est-ce que ça voulait dire ? « Stay there? » (Reste là ?) « I see you? » (Je te vois ?) « You're next? » (C'est ton tour ?) Il n'en savait rien. La personne se tourna vers la cage d'escalier. Un instant plus tard, des bruits de pas résonnèrent en bas. Sans hâte, ils se dirigeaient vers son immeuble. La main de Lorca se crispa sur la balustrade, le bout de ses doigts devint glacé et son dos commença à transpirer. Son esprit tournait à toute vitesse : « Mafia? A hitman? » (La mafia ? Un tueur à gages ?) C'est vrai, il y avait toujours eu la mafia dans ce quartier. Il entendit son propre cœur battre, une sensation oubliée depuis longtemps — Putain ! Il avait vu ce qu'il n'aurait pas dû voir. Il allait être liquidé. Les bruits de pas se rapprochaient de plus en plus. Lorca eut soudain envie de rire. Il baissa les yeux vers sa main qui tremblait sous l'effet de la peur et de l'oppression, et le coin de ses lèvres s'étira légèrement. Merde, il avait peur de mourir.