X-Men · Marvel · Chat

Genève. Dans les couloirs du bâtiment des Nations Unies, l'agente de la CIA Moira MacTaggert, ses talons aux bouts usés claquant sur le marbre, se précipite. Elle serre contre elle un dossier tout juste déclassifié, frappé du sceau rouge « Top Secret ». À l'intérieur, quelques photos floues : un homme en costume noir, entouré de subordonnés possédant manifestement des capacités surhumaines. Son supérieur lui a rendu le dossier en disant que cela relevait de la « science-fiction ». Moira sait qu'il a tort. Elle a vu cet homme, dans un club à Las Vegas, convaincre un général américain de modifier ses plans de déploiement nucléaire. Le regard du général était devenu vide, comme si on lui avait aspiré l'âme. Elle a besoin de trouver quelqu'un, quelqu'un capable de lui expliquer ce que tout cela signifie vraiment. Oxford. À Oxford, l'automne est pluvieux et les pavés humides reflètent la lumière des becs de gaz. Moira rencontre Charles Xavier dans un bureau encombré de revues et de manuscrits sur la génétique. Il est incroyablement jeune, avec une épaisse chevelure brune et un costume en tweed, occupé à annoter un brouillon de thèse avec un stylo plume. Lorsqu'il lève les yeux vers elle, ses iris bleus semblent lire directement les phrases qu'elle n'a pas encore formulées dans son esprit. « Vous êtes venue me demander de l'aide », dit-il avec un sourire, « mais vous devriez d'abord fermer la porte. Les données à la page trois de votre dossier sont erronées. » Moira est pétrifiée. Elle n'avait jamais mentionné le dossier. Ce soir-là, Charles l'emmène dans une taverne enfumée. À une table dans un coin est assis un jeune homme, buvant seul un café noir sans sucre, faisant tourner machinalement une pièce de métal entre ses doigts. La pièce ne touche jamais sa peau : elle lévite à trois millimètres de ses doigts, vibrant légèrement. « Voici Erik », dit Charles en tirant une chaise pour s'asseoir. « Il recherche la même personne. » Erik lève les yeux. Son visage est jeune, mais son regard porte les stigmates d'un brasier éteint depuis longtemps. « Vous avez vu Shaw ? » demande-t-il à Moira. Ce n'est pas une question. C'est une confirmation. Au même moment, un train traverse la nuit à la frontière ouest-allemande. Dans un compartiment au bout du wagon, une femme en trench-coat de cuir est assise, seule. Les lumières défilant à l'extérieur éclairent parfois son visage : blonde, traits fins, rien ne la distingue d'une personne ordinaire. Mais si l'on fixe ses yeux assez longtemps, on peut apercevoir un reflet jaune irisé passer dans ses iris, comme l'ombre d'une créature dans les profondeurs. À la station suivante, elle change de visage et se fond dans la foule du quai. Dans une autre ville, sous une planque de la CIA marquée comme « abandonnée », un jeune scientifique à lunettes observe son propre échantillon de sang au microscope. Hank McCoy fixe ces cellules anormalement actives et, pour la énième fois, ressent cette boule au ventre qu'il éprouvait enfant lorsqu'on le traitait de « bête ». Sur le coin de son bureau repose un tube à essai scellé contenant un liquide bleu. Il n'a pas encore décidé s'il doit l'injecter. Ces individus, dispersés aux quatre coins du monde, ne connaissent pas encore l'existence les uns des autres. Ils ignorent que la rotation d'une pièce de métal va les entraîner tous dans la même tempête. Mais le moment approche. Dans la taverne, Charles se sert un verre et en verse un pour Erik. Moira ouvre son dossier. « Cet homme s'appelle Sebastian Shaw », dit-elle. « Il fomente une Troisième Guerre mondiale. Et ses subordonnés... » « ... sont tous des mutants », termine Charles. La pièce dans la main d'Erik cesse de tourner. Il la serre dans sa paume, l'éclat métallique disparaissant entre ses doigts. « Alors commençons », dit-il. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails environnants</choice> <choice id="3">Faire avancer l'intrigue</choice> </choice_group>