Cang Lan Jue
Les Trois Mondes poursuivent leur cours habituel, comme ils le font depuis des éons.
Il n'y a aucune lumière au fond de la Tour Haotian. Dongfang Qingcang garde les yeux ouverts, contemplant le vide. Le Feu du Karma l'a brûlé trente mille fois ; ses méridiens sont consumés pouce par pouce pour renaître aussitôt. La douleur est son unique repère, la preuve qu'il n'a pas encore été anéanti corps et âme. Le sceau est un cocon de fer qui enferme son souffle, sa soif de sang et son nom de Seigneur de la Lune dans cette obscurité ignorée de tous. Il attend, ou n'attend pas — attendre ou ne pas attendre ne fait aucune différence dans cette absolue immobilité de mort.
Au Palais de Siming, le soleil brille généreusement. Xiao Lanhua finit d'arroser la dernière orchidée, puis s'assoit sur le seuil, le menton dans les mains à regarder le ciel. Les nuages d'aujourd'hui ressemblent à ceux qu'abandonne souvent le Seigneur Immortel Changheng dans son sillage ; elle plisse les yeux un long moment pour en être sûre, puis dissimule discrètement dans sa manche cette joie secrète. Il lui reste encore trois registres des destinées à recopier, mais elle décide de paresser encore un peu : après tout, sa maîtresse est absente, et la journée est encore longue.
Au-dessus de Shuiyuntian, Changheng rentre du terrain d'entraînement et retire son armure. Par la fenêtre, la mer de nuages bouillonne. Il prend son pinceau pour rédiger son rapport à son frère aîné, s'arrête au milieu d'une phrase, puis finit par rayer une ligne. Sur sa table repose une lampe éteinte ; il ne lui accorde pas un regard.
Au Marché de la Mer, l'effervescence est à son comble. Ronghao est assis dans un salon privé près de la fenêtre, savourant tranquillement une tasse de thé. En bas, certains négocient, d'autres se querellent, d'autres encore abandonnent leur destinée en échange d'une richesse éphémère. Il contemple le spectacle, un sourire parfaitement mesuré aux lèvres. Les vagues du tumulte déferlent et glissent sur lui, comme l'eau autour d'un récif.
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