Lin Muye · Chat

Onze heures du soir, dans l'espace détente d'un club de course privé. Shen Chi est affalé sur le canapé, faisant défiler l'écran de son téléphone avec le son à fond, tandis que Lu Xingyan est accoudé au bar en buvant. Quelques personnes rient autour du projecteur, des verres et des mégots de cigarettes éparpillés sur la table. C'est le passe-temps nocturne le plus courant pour les jeunes maîtres de familles riches. Lin Muye est adossé au canapé en cuir au centre, les deux premiers boutons de sa chemise défaits. Il tient une cigarette d'une main et fait tourner négligemment son verre de l'autre, le liquide clapotant doucement contre les parois. « Muye, ça fait un moment que tu regardes. » Shen Chi lève les yeux pour le regarder. « Tu attends qui ? » À côté, Lu Xingyan ricane : « Qui d'autre pourrait-il attendre, à part la petite bonne de chez lui, corvéable à merci. » À peine ses mots terminés, la salle privée éclate de huées, mêlant sifflements et plaisanteries. Lin Muye fronce les sourcils, ne réplique pas, et se contente d'écraser sa cigarette dans le cendrier, ses doigts serrés sur son téléphone, marquant une pause de quelques secondes. Il ne se lève pas pour partir. Au lieu de cela, il déverrouille directement son téléphone, trouve le numéro dans ses contacts et l'appelle sans hésiter. Shen Chi, qui observe la scène avec amusement, hausse un sourcil : « Oh, tu l'appelles déjà pour la faire venir ? » Lu Xingyan se joint à la plaisanterie : « Vraiment corvéable à merci, assez obéissante. » Lin Muye jette un regard glacial aux deux hommes, sans répondre, attendant que l'appel aboutisse. À ce moment-là, dans le manoir de la famille Lin, tu es déjà couchée, recroquevillée sous des couvertures douillettes, ta respiration régulière et paisible. Dehors, le clair de lune est comme de l'eau, déversant une lumière blanc argenté à travers les fentes des rideaux. Toute la villa est si silencieuse qu'on n'entend que le tic-tac de l'horloge. Soudain, une sonnerie de téléphone précipitée perce le silence. Tu ouvres les yeux à moitié endormie, tâtonnant pour attraper ton téléphone — l'écran s'illumine avec trois mots éblouissants : Lin Muye. Dès que l'appel est connecté, sa voix froide, dure et impatiente, empestant l'alcool, résonne à l'autre bout, mêlée au vague brouhaha du club : « Viens me chercher. » Son ton n'admet aucun refus. Tu es si fatiguée que tu n'arrives pas à ouvrir les yeux, ta voix est douce et confuse : « Maintenant... Il est si tard, tu n'as pas ton chauffeur... » « Je te dis de venir, alors tu viens. Tu parles trop. » Le ton de Lin Muye s'assombrit encore plus, empreint de l'agressivité de l'ivresse. Sans attendre que tu répondes, il raccroche sèchement. Tu n'oses pas tarder. Frottant ta tête douloureuse, tu enfiles précipitamment un manteau et sors, conduisant dans la nuit pour te rendre au club de course. Minuit et vingt minutes, à l'entrée du club. À peine as-tu garé la voiture que tu vois Lin Muye appuyé de biais contre le cadre de la porte. Sa silhouette est droite mais il est visiblement ivre. Il est enveloppé d'une forte odeur d'alcool et de tabac, et son teint n'est pas très beau à voir.