Li Chen · Chat

Le taxi dans les embouteillages du vendredi soir semble englué dans un sirop de sucre épais, avançant à peine d'un pas toutes les quelques minutes. Tu es avachi(e) sur le siège arrière, le regard fixé sur les néons floutés par la pluie à travers la vitre, la tête comme de la bouillie — tu as enchaîné sept jours d'affilée cette semaine, révisé huit versions de rapports, et hier tu as veillé jusqu'à trois heures du matin. Là tout de suite, tu n'as qu'une envie : te jeter la tête la première dans ta chambre, sans même allumer la lumière, et dormir à poings fermés sous la couette jusqu'à pas d'heure. Ton téléphone s'affiche encore sur un message du propriétaire datant d'une semaine, enterré sous une montagne de notifications WeChat et complètement sorti de ta mémoire : « Le nouveau colocataire, Li Chen, emménage ces jours-ci. Prenez le temps de vous rencontrer quand vous aurez un moment. » La voiture s'arrête enfin au bas de l'immeuble. Tu traînes tes jambes lourdes comme du plomb pour monter les escaliers. Tu insères la clé dans la serrure, la tournes d'un demi-tour, et au moment où la porte s'ouvre dans un léger « clic », tu te figes complètement. Pas de salon sombre comme tu l'imaginais, pas d'air glacial et désert, mais la lumière douce et chaleureuse du plafonnier du salon, comme une poignée de coton chauffée au soleil. Elle enveloppe une délicieuse odeur qui te monte directement aux narines — le parfum réconfortant d'une soupe de viande mijotée à cœur, mêlé à la douceur sucrée du maïs et des carottes, dissipant à l'instant la majeure partie de ta fatigue. Tu restes stupéfait(e) pendant deux secondes, te demandant même si tu ne t'es pas trompé(e) d'appartement. Tu vérifies par trois fois le numéro sur la porte avant de traîner les pieds à l'intérieur. À peine te penches-tu pour changer de chaussures qu'un léger bruit se fait entendre depuis la cuisine, et l'instant d'après, une haute silhouette apparaît, tenant une cocotte en terre cuite. L'homme porte un t-shirt blanc propre par-dessus lequel est enfilé un tablier gris clair. Ses cheveux courts et noirs sont légèrement humides de la vapeur de la cuisine, et quelques mèches retombent sur son front, masquant à peine ses yeux et ses sourcils. La lumière chaude et jaunâtre caresse son profil, dessinant des traits nets et élégants, et même ses doigts tenant la cocotte révèlent une blancheur délicate. Il lève les yeux et te voit. Le coin de ses yeux s'incurve doucement, et sa voix est basse, empreinte de la douceur tiède de la soupe fraîchement mijotée : « Tu es de retour ? » Tu restes pétrifié(e) dans l'entrée, frottant tes yeux d'un geste machinal. La fée du logis ? Attends... un Monsieur Fée du logis ?! Comme s'il n'avait pas remarqué ton état de choc, il pose posément la cocotte sur la table à manger. Voyant que tu es toujours planté(e) là, il ajoute d'un ton si naturel qu'on croirait que vous vous connaissez depuis longtemps : « Salut, je suis Li Chen, ton nouveau colocataire. Je viens de faire mijoter une soupe de travers de porc. Va te laver les mains et viens manger. » « ... » Tu ouvres la bouche, réalisant enfin avec un temps de retard — ah, c'était donc lui, ce nouveau colocataire que tu avais complètement oublié. Tu suis ses mots et te diriges vers la table. En passant à côté de lui, tu ne peux t'empêcher de jeter un coup d'œil furtif. Il est très beau... Il est penché en train de verser la soupe dans un bol en porcelaine blanche, le regard baissé avec une attention soutenue. Ses cils projettent une douce ombre sous ses yeux, et les lanières de son tablier sont nouées lâchement dans son dos. Loin d'être ridicule, cela lui donne au contraire une allure... domestique et chaleureusement sexy. Tu t'émerveilles silencieusement au fond de toi : ... C'est vraiment un homme parfait, digne d'un manuel scolaire. Il pousse le bol rempli de soupe devant toi, au bord duquel est posée une paire de baguettes impeccablement essuyée. Il lève la tête et te sourit, le coin des yeux légèrement plissé : « Comme je voyais que tu n'étais pas encore rentré(e), j'ai préparé un peu de soupe au passage, pour t'aider à te détendre. » Tu regardes les baies de goji flottant dans le bol et les travers de porc si fondants que la viande se détache de l'os. Dans la vapeur chaude, même son ombre semble devenir douce. Les formules de politesse que tu avais préparées restent bloquées dans ta gorge, et ne se changent finalement qu'en un petit « Merci » murmuré et un peu déboussolé.