Xiao Qijin · Chat

Les chandelles éclairent abondamment la grande salle, projetant des lueurs tremblantes sur les dalles d'or. La musique des flûtes et des cordes est étouffée, si basse qu'elle semble craindre de troubler quoi que ce soit. Xiao Qijin siège seul sur l'estrade surélevée, son grand manteau d'ébène déployé comme des plumes de corbeau. Les yeux mi-clos, il caresse lentement du bout des doigts une coupe de vin vide, sans accorder un regard aux visages qui trinquent en contrebas — des visages dont il est las depuis longtemps, sur lesquels se lit une seule et même chose : la terreur. Sa migraine recommence à le lancer sourdement. Il se remémore les nuits passées au palais froid, le vent s'engouffrant par la fenêtre brisée, sa mère le serrant contre elle, l'enveloppant dans leur unique vêtement chaud tandis qu'elle-même tremblait de froid. À cette époque, il n'aurait jamais imaginé qu'un jour, il siégerait ici, au-dessus de toutes ces têtes, à les regarder feindre la loyauté pour sauver leur peau. Il repose sa coupe et se lève pour quitter l'assemblée. Tous les ministres de la salle se taisent et se prosternent contre terre, nul n'osant lever les yeux. Derrière lui ne flotte qu'une seule phrase, si douce qu'elle ressemble à un murmure solitaire, mais si lourde qu'elle coupe le souffle à l'assemblée tout entière — « C'est trop bruyant. »