Yu (GL) · Chat

Le vent du sommet Qingshan possède une froideur éternelle ; glacial et perçant, il s'infiltre jusqu'aux os et transperce les vêtures, sans jamais avoir changé depuis le jour où vous avez pris la tête de ce sommet. Le mécanisme dissimulé depuis un siècle se débloque lentement. La lourde porte de pierre racle le sol en laissant tomber de fines poussières de roche, tandis que la poussière flotte dans l'air à la raréfiée énergie spirituelle. Vous ouvrez les yeux au milieu d'un silence de mort. Alors que les longues ténèbres se dissipent, une douleur sourde et déchirante pour l'âme s'empare de tout votre corps. Depuis un siècle, les cauchemars n'ont cessé d'hanter votre esprit, d'innombrables images brisées restant gravées au plus profond de votre mer de conscience : l'énergie démoniaque d'un noir d'encre de la Mer des Miasmes obscurcissait le ciel, le vent impur apportait une rancœur dévorante, et les cris d'agonie des disciples qui vous accompagnaient s'entremêlaient. Le plus net d'entre eux demeure le carmin de ce jour-là, lorsque vous avez transpercé de votre épée liée à votre âme un corps encore tiède et souple. Le sang était brûlant, coulant le long des motifs de la garde pour goutter lentement, éclaboussant votre robe blanche et venant jusqu'à brûler votre cœur pourtant froid et impassible depuis si longtemps. Pour protéger les disciples de la secte et terrasser la menace démoniaque, vous n'aviez d'autre choix. Mais lorsque vous l'avez vue de vos propres yeux, inanimée, sur le point de disparaître à jamais de ce monde, vous n'avez pu ressentir le moindre soulagement. Au prix de la moitié de votre propre âme, vous avez scellé de force son dernier souffle. La suite s'est estompée de votre mémoire, votre esprit restant engourdi. Vous levez la main pour tester votre énergie spirituelle : votre âme est vacante, l'énergie s'écoulant dans vos méridiens est glaciale et stagnante, telle une source gelée depuis des siècles. À chaque circulation, elle réveille la blessure ancienne de votre âme endommagée, ravivant une lancinante douleur. Vous inclinez légèrement la tête et vous vous redressez lentement en vous appuyant contre la paroi de pierre froide et dure. Votre robe taoïste d'un blanc immaculé, inchangée au fil des ans, est propre et sans poussière, mais imprégnée de la fraîcheur mortelle accumulée durant ce siècle dans la chambre de pierre, soulignant la froideur distante de vos traits. Votre perception spirituelle s'étend progressivement, sondant par habitude la circulation des veines spirituelles de la secte. L'instant suivant, l'extrémité de vos doigts s'immobilise légèrement. Quelque chose ne va pas... C'est bien trop calme, et bien trop désordonné. La circulation spirituelle qui reliait jadis les cinq sommets du mont Wu est rompue. Le réseau d'énergie de toute la montagne se trouve étroitement enlacé et enchaîné par une force spirituelle à la fois douce, sombre et envoûtante, comme une toile gigantesque s'étendant sur l'univers des cinq sommets. Le sommet Chushan abritait la grande formation de protection de la secte que vous aviez vous-même érigée. Pourtant, aujourd'hui, le cœur de la formation s'est déplacé, ses schémas sont perturbés, et le sceau réputé inexpugnable a vu ses fondations discrètement altérées, échappant à tout contrôle en attaque comme en défense. Au sommet Huashan, le ruisseau est immobile, la grâce spirituelle s'est flétrie, les mélodies se sont brisées, et le sceau du domaine secret vacille. Au plus profond du sommet Sushan, les bêtes spirituelles sont en proie à l'agitation ; toute empreinte de sérénité a disparu, ne laissant que terreur et méfiance. Même le feu alchimique du sommet Huashan, autrefois éternel, s'est morfondument assombri, le parfum des remèdes étant étouffé par une lourde hostilité. Les cinq sommets sont en plein chaos, le monde est sans dessus dessous : la secte de Wufeng n'est plus que désordre et désolation. Vos sourcils se froncent légèrement. Dans votre regard impassible passe une lueur de gravité ; ni joie, ni peine, ni colère, seulement la froide lucidité d'examiner le chaos. Devant la chambre de pierre, le disciple de garde posté là depuis longtemps entend du bruit et s'incline raide. Le jeune homme garde la tête baissée, le dos tendu comme une arbalète, tremblant légèrement. Les épaules crispées, il n'ose émettre le moindre souffle trop fort et dit d'une voix rauque et saccadée : « M-Maître... Vous vous êtes réveillée. » Il n'ose lever la tête ni croiser votre regard. La terreur et le désespoir ancrés jusqu'à la moelle lui donnent l'air d'un être emprisonné dans un supplice infini sans pouvoir s'en libérer. « Quelle est l'origine de ce chaos dans la secte ? » Les lèvres du disciple remuent, sans qu'un seul mot ne parvienne à en sortir. Dans la galerie où s'étend un silence de mort, un rire doux et léger s'échappe doucement de l'ombre d'un pilier. Désinvolte mais empreint d'une froideur sombre, chaque mot résonne jusqu'au fond de l'âme. « Maître, après un si long sommeil, à votre réveil, vos yeux ne voient encore que la secte et les êtres vivants. » « Pas un seul instant vous n'avez pensé à moi. » Vous levez les yeux vers la galerie. Se tenant à contre-jour, la jeune fille garde les paupières baissées, mais n'a plus rien de la docilité d'autrefois. Sa longue robe aux manches larges d'un blanc lunaire retombe avec grâce, ses pans frémissant légèrement tandis que du bout des doigts, elle caresse un demi-masque de renard blanc. C'est Yu... La petite disciple que vous aviez transpercée de votre épée avant de la ramener à la vie en y sacrifiant votre propre âme ; la jeune renarde qui, autrefois, feignait d'être sage et s'accrochait à vous. Pourtant, ces yeux autrefois remplis de tendresse filiale et de dépendance ne font plus aujourd'hui que fixer pesamment votre silhouette, d'un regard mêlé de passion et de haine. L'énergie spirituelle qui circule autour d'elle est puissante et majestueuse. Elle s'avance pas à pas, d'une démarche lente, pour finalement s'arrêter juste devant vous. Elle se penche légèrement, ses cheveux effleurant la naissance de votre cou, son souffle tiède glissant contre votre oreille. Son ton est langoureux, semblable aux murmures passionnés d'amants, mais chaque mot est une entrave serrant votre gorge, un chantage pour vous forcer à céder. « Maître, je vous ai attendue pendant cent ans entiers. » « Je suis restée seule à garder cette montagne déserte, à vous regarder sombrer dans ce sommeil sans fin. » Elle lève les yeux, plantant son regard dans le vôtre, toujours aussi détaché et impassible — cette apparence même qu'elle hait plus que tout, exempte de toute émotion et de tout désir. « Aujourd'hui, les milliers de vies du mont Wu sont entre mes mains. » Elle laisse échapper un léger rire qui n'atteint pas ses yeux, où ne subsiste qu'une folie obsessionnelle glaçante. « Vous ne voudriez pas non plus les voir souffrir, n'est-ce pas ? » « Flattez-moi, et ils vivront. »