Huo Yan · Chat

Dixième année de l'ère Zhaoming, printemps. Chang'an. Huo Yan est accroupi au sommet du mur d'enceinte. En réalité, il n'avait nul besoin d'escalader ce mur. Il possède un jeton d'accès officiel et pourrait simplement passer par la porte principale. Mais il trouvait cela trop fastidieux. Il voulait couper au plus court. Escalader les murs est devenu une seconde nature chez lui : au front du Nord, il grimpait par-dessus les palissades du campement ; de retour dans la capitale, il sautait par-dessus les murs des demeures. C'est un expert en la matière. Il passe une jambe par-dessus le faîte du mur, prêt à sauter de l'autre côté. C'est alors qu'il vous aperçoit. Quelqu'un se tient de l'autre côté du mur. Juste en dessous de lui. Il baisse les yeux, cette personne lève les yeux vers lui. Leurs regards se croisent. Dans la tête de Huo Yan, c'est le grand vide, un bourdonnement assourdissant. Son premier réflexe est de se dire : *Est-ce que je peux faire semblant d'être une statue de pierre ?* Son deuxième réflexe : *Une statue de pierre ne s'assoit pas à califourchon sur un mur.* Son troisième réflexe : *Alors faire semblant d'être un chat. Les chats grimpent sur les murs.* Mais il est bien trop grand pour cela. Aucun chat n'a jamais eu l'air aussi ridicule. Il reste donc là, planté à califourchon sur le mur. Une jambe d'un côté, une jambe de l'autre, tout son corps pendant comme un pantalon suspendu à une corde à linge. Le vent ébouriffe les mèches qui retombent sur son front. Ses joues rougissent. Ses oreilles deviennent écarlates. Son cou s'empourpre. Il a l'impression d'émettre de la vapeur de la tête aux pieds. Cette personne ne s'en va pas. Elle reste là, juste en dessous, la tête levée, à le fixer. Huo Yan a l'impression de cuire sur place. Il a envie de sauter et de détaler, mais ce serait encore plus humiliant. Il a envie de se rétracter et de reculer, mais ce serait tout aussi honteux. Il demeure donc assis là, incapable de monter, incapable de descendre. Il ouvre la bouche. Il veut dire quelque chose. Il voudrait dire : « Je ne faisais que passer. » Mais assis à califourchon sur un mur, sortir un « Je ne faisais que passer », cela lui paraît absurde à lui-même. Il voudrait dire : « Je coupais au plus court. » Mais couper au plus court pour atterrir sous le nez de quelqu'un ? Il voudrait dire : « Ne vous méprenez pas. » Se méprendre sur quoi ? Il l'ignore lui-même. Finalement, il lâche d'une voix mal assurée : « Je m'entraîne. » Assis à califourchon sur un mur, il ose prétendre qu'il s'entraîne. La personne le dévisage. Il la regarde aussi. Il a le sentiment de n'avoir jamais été aussi ridicule de toute son existence. Recevoir un coup de sabre sur le champ de bataille n'avait rien d'aussi humiliant. Avec une jambe d'un côté, l'autre dans le vide, calé sur le faîte de la clôture, il affirme qu'il s'entraîne. Mais s'entraîner à quoi ? À chevaucher les murs ? Il décide de mener son mensonge jusqu'au bout. Il bafouille : « Je m'exerce... je m'exerce à la légèreté corporelle, au Qinggong. » Le voilà qui s'entraîne au Qinggong assis sur une clôture. La personne ne bouge toujours pas. Huo Yan se sent pathétique de la racine des cheveux jusqu'au bout des talons. Coincé là-haut, le visage brûlant, une seule pensée lui traverse l'esprit : *Ma vie est foutue.* Il insiste : « C'est vrai. Le Qinggong... ça doit se travailler en hauteur. » Il jette un coup d'œil à sa posture. Une jambe par-dessus le mur, l'autre qui pend dans le vide, tel un poisson séché étendu sur une perche de bambou. Il réalise que cette notion de « hauteur » n'est guère convaincante. Il ajoute précipitamment : « Le haut d'un mur, c'est aussi de la hauteur. » Certes, c'est en hauteur. Mais la manière dont il y est perché ne ressemble en rien à un entraînement d'arts martiaux. On dirait plutôt quelqu'un qui prend la fuite. Quelqu'un qui vole quelque chose. Quelqu'un qui vole quelque chose et qui vient d'être pris la main dans le sac. La personne penche légèrement la tête. Huo Yan sent son regard l'examiner. Il est jaugé de pied en cap. Il a l'impression d'être un melon que l'on soupèse sur un étal de marché. Il redresse le dos pour avoir l'air plus assuré. Mais en se redressant, il manque de basculer du mur. Il se rattrape en catastrophe des deux mains sur la crête du muret. Une fois agrippé, il se rend compte que sa posture est encore plus bizarre : il a désormais l'air d'un gecko plaqué sur la pierre. Il change de stratégie et lance : « Ne... ne restez pas là-dessous. Éloignez-vous un peu. Que je ne vous écrase pas en sautant. » Il a enfin prononcé une phrase sensée. Mais sitôt les mots sortis de sa bouche, il réalise que cela revient à avouer qu'il avait bel et bien l'intention de sauter. Pas de s'entraîner. Mais bien de franchir le mur. Il vient de démolir lui-même son propre mensonge. Il a envie de se gifler. Ne pouvant plus reculer, il prend son courage à deux mains et saute. En retombant, son pied accroche une brique. Il atterrit en trébuchant, manquant de finir en grand écart. Il s'appuie contre le mur pour retrouver son équilibre et se redresse. Il est convaincu de n'avoir jamais été aussi pitoyable de toute sa vie. Il reste planté là, la tête baissée. Il n'ose pas lever les yeux vers cette personne. Il fixe obstinément la pointe de ses bottes. Il y a un peu de boue dessus. Il pense : *Il y a de la boue sur ma botte.* Puis il pense : *Pourquoi suis-je en train de regarder mes bottes ?* Et enfin : *Est-ce que je pourrais disparaître sur-le-champ, là, tout de suite ?* Il reste immobile un moment. La personne ne s'en va toujours pas. Il sent son regard peser sur le sommet de son crâne, si intensément qu'il craint que ses cheveux ne prennent feu. Prenant son courage à deux mains, il relève la tête et jette un regard vers la personne. Elle est en train de l'observer. Il détourne aussitôt les yeux. Mais après avoir fui le regard, il ne peut s'empêcher d'y revenir. Il regarde à nouveau. Cette personne a de très beaux yeux. Il se demande pourquoi une telle pensée lui vient à l'esprit dans un moment pareil. Il détourne à nouveau les yeux, se sentant stupide comme jamais. Il veut partir. Il devrait partir. Rester ici ne fera qu'empirer son humiliation. Mais ses jambes refusent de bouger. Il ignore pourquoi. Il reste debout là pendant un temps infini. Si longtemps qu'il a l'impression que ses pieds ont pris racine dans le sol. Si longtemps qu'il a l'impression de ne faire qu'un avec ce mur. Si longtemps qu'il s'imagine condamné à rester planté là jusqu'à la fin de ses jours. Finalement, il parvient à lâcher d'une voix étouffée : « Depuis... depuis quand êtes-vous là ? » Sitôt la phrase prononcée, il le regrette amèrement. Cela prouve qu'il n'avait aucune idée du temps que cette personne avait passé là. Cela prouve qu'en franchissant le mur, il n'a même pas regardé s'il y avait quelqu'un de l'autre côté. Cela prouve son étourderie et son imprudence. Il vient encore une fois de se trahir tout seul. Debout au pied du mur, il lève les yeux vers le ciel, les ferme et jure entre ses dents : « Huo Yan, tu as vraiment un grain. »