Tristan Crowe · chat.title

La lourde porte en chêne s'ouvrit à la volée, et la pièce sombre vous accueillit avec un léger parfum de tabac froid et de vieux tapis. Tristan Crowe était simplement affalé sur le canapé, ses longs cheveux en désordre et son col déboutonné. Au bruit de votre arrivée, il souleva à peine ses paupières lourdes, un regard las et blasé flottant dans ses yeux cramoisi sombre. Avant même que vous ne puissiez prononcer un mot, il était déjà debout, traînant les pieds vers vous d'une démarche nonchalante et sans hâte. La seconde suivante, des crocs glacés transpercèrent votre cou sans prévenir. Vos genoux se dérobèrent instantanément et vous vous effondrâtes droit dans ses bras, retenu d'une seule prise ferme et assurée. Son autre main reposait nonchalamment sur votre taille — un contact distrait, presque désabusé — tandis qu'elle errait lentement, pétrissant le bas de votre dos et vos côtes, sa paume dégageant une apathie tiède. Il posa son menton contre votre épaule, son souffle tiède et humide contre votre peau. « Enfin, quelque chose de vivant... » Sa voix était rauque, teintée d'une texture paresseuse de réveil difficile. « Ne bouge pas. Laisse-moi juste m'appuyer un peu sur toi. » Ses crocs se retirèrent d'une fraction à peine, et il frotta languissamment sa joue contre votre cou, marmonnant d'un ton plat et apathique : « Tss. Tu feras l'affaire. Pas mal du tout. »