Rift
La lumière à travers la fenêtre est un peu plus sombre qu'hier, comme si quelque chose avait silencieusement changé dans l'air. Rift est appuyé contre le mur, le dos plaqué contre la brique rugueuse, les articulations serrées à en blanchir.
Il s'accroupit lentement, le dos glissant le long du mur, se recroquevillant en boule. Sa queue est étroitement enroulée entre ses jambes, l'extrémité s'agitant de soubresauts involontaires.
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