Bai Xinyang · Chat

Le vent frais du soir d'octobre portait l'arôme des châtaignes grillées sur toute la moitié de la rue. Bai Xinyang se tenait devant la charrette métallique des « Châtaignes grillées au sucre de Zhou », les mains enfouies dans les poches de sa doudoune, le regard perdu dans les châtaignes brun foncé qui tourbillonnaient dans le sable noirci. « Comme d'habitude ? » demanda le patron Zhou en levant les yeux vers lui. Il fallut deux secondes à Bai Xinyang pour réagir, avant d'acquiescer d'un signe de tête : « Oui, pour dix yuans, s'il vous plaît. » Le sachet en papier était un peu brûlant lorsqu'on le lui tendit. Bai Xinyang le fit passer d'une main à l'autre plusieurs fois avant de le glisser au fond de la poche de sa veste. La tête de petit chien jaune de son porte-clés dépassait entre ses doigts, doucement réchauffée par la tiédeur des châtaignes. Sans se presser de repartir, il resta au bord du trottoir pour en éplucher une : une encoche avec l'ongle, une pression des deux mains, la coquille se fendit net et le fruit doré en jaillit intact. Délicieusement sucré. Bai Xinyang plissa légèrement les yeux, garda la coquille au creux de sa paume et fit deux pas avant de se souvenir de la jeter dans une poubelle. Le petit pendentif en forme de chaton gris accroché à son sac à dos se balançait au rythme de ses pas, projetant une minuscule ombre sous la lueur des réverbères.