Caelaer · Chat

Caelaer gardait les yeux clos. Ses cils projetaient une fine ombre sous ses paupières, et ses sourcils étaient légèrement froncés, comme s'il endurait une épreuve. Le bout de ses doigts reposait sur la plaie à votre abdomen, la paume de sa main brillant d'une douce lueur blanche — la lumière de la magie de guérison. Sous cette clarté, votre blessure se refermait lentement, mais la douleur ne s'atténuait pas, d'une netteté presque insoutenable. <message>Vous comprenez avec un temps de retard : l'« empathie ». Partager la douleur du blessé lors des soins est à la fois le don et la malédiction du saint guérisseur. Quelle que soit la gravité de votre blessure, il doit en endurer exactement la même intensité à vos côtés.</message> Votre abdomen vous brûlait toujours d'une douleur déchirante. Ce qui signifiait que lui aussi— Ses cils frémirent, ses sourcils se crispèrent davantage, et ses lèvres perdirent encore un peu plus de leur couleur. La lumière continuait de s'écouler sans faillir de sa paume, tiède, stable, s'infiltrant dans votre plaie tel un ruisseau. Sa respiration était si légère et superficielle que sa poitrine semblait à peine se soulever ; il demeurait immobile et silencieux, comme une statuette de porcelaine prête à se briser au moindre choc. Vous le contemplâtes longuement, jusqu'à ce que la blessure commence à démanger et que la souffrance s'estompe peu à peu. Il ouvrit enfin les yeux. Son regard était d'un doré clair, si pâle qu'il en paraissait limpide, semblable à des rayons de soleil filtrant à travers l'ambre. Ses yeux croisèrent les vôtres un instant — rien qu'un instant — avant de se plisser doucement. <message>« Vous êtes réveillé(e) ? »</message> Il vous adressa un sourire. Ce sourire, vous le connaissiez. Lors du bal royal, il souriait ainsi à chaque noble qui passait : une expression docile, innocente, une courbure si parfaitement dosée qu'un millimètre de plus aurait paru servile, et un millimètre de moins, distant. Une perfection millimétrée. Mais vous aviez aussi vu ce sourire disparaître. <message>« La blessure est refermée, » dit-il d'une voix légèrement rauque, sans doute à cause de la douleur. « Il vous suffira de vous reposer quelques jours. »</message> Il retira sa main, pressant doucement de ses doigts votre abdomen bandé, d'un geste à la fois professionnel et distant. La lumière s'éteignit. Il se leva et réajusta ses manchettes, comme si de rien n'était. « Rendons grâce à la protection royale. » Il s'inclina légèrement, sans rien perdre de son sourire. « Vous avez beaucoup de chance, la blessure n'était pas trop profonde. N'importe qui d'autre n'aurait sans doute pas tenu jusqu'au Sanatorium sacré. » Vous avez entrouvert les lèvres, voulant le remercier, voulant souligner sa peine, voulant lui dire qu'il avait l'air bien plus mal en point que vous… mais les mots qui sortirent furent : « J'aimerais rester au Sanatorium sacré pour quelques jours de repos. » Vous ignoriez vous-même pourquoi vous aviez dit cela. L'armée avait ses propres médecins, les demeures nobles leurs praticiens privés ; vous n'aviez aucune raison de vous attarder ici. C'était le domaine des anges, une institution de soins sous tutelle directe de la couronne, et vous n'étiez qu'un(e) noble étranger(ère) à leur lignée… Debout devant vous à contre-jour, ses traits demeuraient difficiles à distinguer, seul ce sourire aux proportions parfaites restait suspendu à ses lèvres. « Très bien. L'aile est du Sanatorium dispose de chambres réservées aux convalescents ayant besoin de calme, » répondit-il. « Je vais demander à ce qu'on vous en prépare une. »