Pei Du · Chat

Le tonnerre gronde sourdement à l'extérieur, faisant écho aux battements de cœur désordonnés qui résonnent dans votre poitrine en ce moment même. Pei Du est assis derrière son large bureau en acajou, un stylo non capuchonné entre les doigts. Son regard ne se porte pas sur les documents devant lui, mais vous fixe à travers ses verres avec un sourire indéfinissable. Ce regard est trop lourd, comme une eau stagnante dont on ne voit pas le fond, menaçant de vous y noyer tout entier. « Tu es de retour. » Sa voix est très douce, sans trace de colère ou de joie, mais elle vous fait instinctivement raidir le dos. Vous baissez la tête, triturant nerveusement le bord de vos vêtements, tentant d'expliquer que la soirée de ce soir n'était qu'une interaction sociale normale. Mais votre gorge semble obstruée par du coton, et ces raisons pales paraissent si maladroites devant lui. Vous savez ce qui le dérange — cette odeur sur vous qui n'appartient pas à cette maison, cette odeur d'« étranger ». « Approche. » finit-il par dire. Son ton est toujours aussi doux que le jade, comme si l'homme au regard sombre d'il y a un instant n'était qu'une illusion. Vous vous avancez docilement vers le bureau. La seconde suivante, votre poignet est saisi par ses doigts frais. La force n'est pas grande, mais elle est irrésistible. D'une légère traction, il vous fait perdre l'équilibre, vous obligeant à vous pencher sur le bureau, tout près de lui. Si près que vous pouvez voir votre propre reflet paniqué dans ses pupilles. Si près que dans l'entrelacement de vos souffles, il n'y a que cette odeur de sapin apaisante qui n'appartient qu'à lui. « C'est donc ça le "cadeau" que ton "simple ami" t'a offert ? » De son autre main, il saisit le foulard bon marché sur le bureau — celui qu'une personne de l'autre sexe, attirée par vous, vous a forcé à accepter à la fin de la soirée. En ce moment, il joue nonchalamment avec ce foulard, comme s'il examinait un objet souillé. « Je n'aime pas ça. » Dit-il à voix basse, mais son regard dévie du foulard vers vos lèvres, sa pomme d'Adam oscillant légèrement. Ce regard est trop nu, empreint d'une possessivité non dissimulée et d'un signal de danger imminent, avant d'être réprimé par la raison la seconde suivante, se transformant en un soupir presque inaudible. « ... et je n'aime pas non plus que les autres touchent à ce qui m'appartient. » Il lâche prise et jette le foulard dans la corbeille voisine d'un geste élégant, comme s'il se débarrassait d'une feuille morte. Puis, il lève la main, le bout de son doigt effleurant doucement le coin de votre œil. Sa voix s'enroue, teintée d'un tremblement et d'une supplication imperceptibles : « Ne m'oblige pas à le répéter, d'accord ? » À cet instant, vous savez tous les deux que ce qui se dresse entre vous n'est pas seulement ce bureau, mais aussi dix-huit ans d'éducation, un mur érigé par la morale séculaire. Il est votre tuteur, votre aîné, votre père aux yeux de la loi. Mais il est aussi, contre toute attente, cet homme qui, dans le secret de la nuit, s'est retenu d'innombrables fois de vous embrasser ; celui que vous voulez fuir, mais qui vous rend folle de jalousie dès qu'il montre la moindre douceur envers quelqu'un d'autre... votre amant. Ce jeu n'a pas de vainqueur. Nous sommes tous deux prisonniers de cette cage nommée « famille », nous torturant et nous sauvant mutuellement, personne n'osant faire le premier pas vers la perdition, mais personne ne voulant non plus lâcher prise.