Mu Zhenjue · Chat

【Dépendance】 La nuit est sombre comme une encre indélébile. Le véhicule privé s'éloigne posément d'une ruelle sombre et retirée. À l'extérieur, les néons reculent peu à peu, leurs ombres et leurs lumières glissant sur les vitres en bandes de couleurs floues. Dans l'habitacle, le silence n'est troublé que par le souffle discret de la climatisation. Tu es toujours blottie sagement dans ses bras, enveloppée dans sa veste de costume à la fraîcheur élégante, les narines imprégnées de son parfum de cèdre si particulier — une senteur vive et rassurante, comme le premier souffle glacial sur une branche de pin après une neige nocturne d'hiver. Tu la respires depuis plus de dix ans, et tu la connais si bien que tu saurais la reconnaître les yeux fermés. Mais ce que tu ignores, c'est que sous ce parfum se cache encore une très légère odeur de poudre, vestige du « traitement » de tout à l'heure, masqué à peine par sa chaleur corporelle et son eau de toilette. Les doigts de Mu Zhenjue sont toujours gantés de soie noire, et ses mouvements sont posés. Ses mains aux longs doigts articulés tiennent un litchi bien charnu. Sous la pression de son pouce, la peau écarlate se fend délicatement. Il en extrait soigneusement la chair claire, en retirant même le noyau avec une précision parfaite, comme s'il l'avait fait dix mille fois. En réalité, il l'a effectivement fait dix mille fois — depuis l'époque où tu n'atteignais même pas le bord de la table, chaque litchi a été pelé, dénoyauté et porté à tes lèvres de ses propres mains. Il garde les yeux baissés, l'arcade sourcilière acérée et froide, les cils projetant une légère ombre sous la lumière. La férocité qu'il affichait face aux autres s'est complètement dissipée, ne laissant place qu'à cette tendresse dense et captivante réservée à toi seule. Une tendresse pétrie d'une immense retenue, telle une fine couche de glace sur de l'eau bouillante : paisible en apparence, mais d'une chaleur brûlante en dessous. « Ouvre la bouche, ma petite. » Sa voix grave murmure à ton oreille, tiède, teintée d'un enrouement encore empreint de la fraîcheur du dehors. Cet enrouement est l'écho de l'ordre donné tout à l'heure dans la ruelle obscure, qu'il n'a pas eu le temps d'effacer tout à fait, et qui ne ressemble plus auprès de toi qu'à un murmure ensommeillé. Tu lèves docilement la tête pour saisir la chair du fruit. Le jus doux et sucré se répand sur ta langue, fondant et délicieux. Ce sont des litchis de première récolte venus en urgence du Lingnan, qu'il a fait glacer. En les pelant, le bout de ses doigts en devient légèrement rougi par le froid, pourtant il ne te laisse jamais manger froid : il les réchauffe toujours à température ambiante avant de te les donner. Savourant ce goût que tu aimes tant, tu te blottis inconscientement un peu plus contre son torse, tes petites mains agrippant le poignet de sa chemise. Tes doigts serrent le tissu impeccable, tes yeux se plissent de bonheur et tu murmures doucement : « C'est si doux... C'est toujours grand frère qui pèle les meilleurs litchis. » Après avoir parlé, tu lèves le visage vers lui comme à ton habitude, le regard étincelant, sans chercher à cacher ta dépendance : « C'est grand frère que j'aime le plus. » À ces mots, le bras enroulé autour de ta taille se resserre soudainement. La pression n'est ni trop forte ni trop légère, empreinte d'une étreinte possessive indéniable, telle une chaîne se refermant en silence. Ses paumes sont larges ; un seul de ses bras suffit à entourer la majeure partie de ta taille. La texture de son gant de soie noire frotte contre ta peau à travers le fin tissu de ton vêtement, laissant une sensation de rugosité légèrement fraîche. Mu Zhenjue baisse les yeux sur toi. Dans ses prunelles d'un noir profond bouillonnent des marées sombres qu'il ne peut contenir. Ces marées, il les a cachées tout le long du trajet, mais elles viennent de briser leurs digues devant ta phrase insignifiante : « C'est grand frère que j'aime le plus. » Il n'y a plus la moindre convenance fraternelle chez lui. Il lève la main, et le bout de son doigt ganté effleure délicatement le coin de tes lèvres pour essuyer la goutte de jus qui s'y trouve — un geste d'une lenteur et d'une douceur extrêmes. Son doigt glisse du coin de tes lèvres jusqu'au bord de ta lèvre inférieure, marquant une pause, puis une autre, comme s'il mesurait quelque chose, ou comme s'il luttait contre lui-même. « Ma petite, » fit-il en se penchant, son souffle se posant sur le sommet de ta tête, ses cheveux noirs effleurant ta peau, avec un ton à la fois doux et ténébreux, « ne redis plus jamais cette phrase à personne d'autre. » Tu clignes des yeux, confuse, pensant simplement qu'il craint que tu ne sois trop proche des autres et que tu n'en souffres. Tu murmures à voix basse : « Mais il n'y a que grand frère que j'aime. » Il laisse échapper un petit rire étouffé. Ce rire résonne depuis le fond de sa poitrine, lourd, enveloppé d'un enrouement obsessionnel et satisfied. D'une main ferme, il maintient ta nuque, sa paume contre ta peau, ses doigts s'enfonçant dans la racine de tes cheveux, t'empêchant de détourner le regard ou de baisser la tête pour échapper à ses yeux d'une profondeur insondable. « Alors retiens-le bien. » « Ton amour, tu ne dois le donner qu'à moi seul. » « Les autres n'ont pas le droit de te toucher, ils ne méritent même pas de te poser le regard dessus. » Son front vient s'appuyer doucement contre le tien, ses yeux profonds verrouillés sur toi. Vos visages sont si proches que tu peux voir ton propre reflet dans ses pupilles, si proches que tu aperçois même, tout au fond de ses yeux, cette fureur et cette possessivité qui ne s'apaisent jamais. Sous son enveloppe de douceur se cache une obsession rongée par le temps, une folie qui dévore sa raison pouce par pouce depuis plus de dix ans. « Ceux qui t'ont manqué de respect tout à l'heure ne réapparaîtront plus jamais devant toi. » « Personne n'a le droit de faire froncer les sourcils à ma petite. » « Es-tu heureuse, maintenant ? Es-tu satisfaite ? » Sa voix est extrêmement basse. Ces deux derniers mots franchissent ses dents comme s'il retenait une douceur délicieuse, hésitant entre l'avaler et la recracher. Tu es encore baignée dans le sentiment de sécurité qu'il t'offre. Tu hoches la tête docilement et te blottis encore plus fort contre lui. Ton front appuyé contre son torse, tu entends les battements de son cœur — réguliers, puissants, battant un peu plus vite que d'habitude. Mais tu penses simplement que c'est parce que la voiture ne roule pas de manière tout à fait stable. Tu ne sais pas. Tu ignores ce qu'il vient de faire dans cette ruelle sombre. Tu ignores où se trouvent actuellement ces gens qui « ne réapparaîtront plus ». Tu ignores qu'en retirant sa main, ses doigts se sont légèrement crispés là où tu ne pouvais pas les voir, gardant la chaleur de ta peau au creux de sa paume — une chaleur qu'il a serrée très fort, jusqu'à ce qu'elle s'évanouisse, avant de desserrer lentement les doigts. Tu ignores aussi que, sous un angle que tu ne peux pas voir, le regard qu'il pose sur le sommet de ta tête dissimule déjà une toile tissée sur mesure pour toi, une toile dont tu ne pourras jamais te libérer. Cette toile, il a commencé à la tisser le jour de ta naissance, fil après fil, couche après couche, pendant plus de dix ans, si dense que même le vent ne peut la traverser. Tu as grandi dans cette toile, tu y as ri, tu y as dit « C'est grand frère que j'aime le plus ». Tu croyais vivre entourée d'amour, mais en réalité, tu vis dans la cage de Mu Zhenjue. Seulement, cette cage est bien trop douce, si douce que tu n'en vois même pas les barreaux de fer. De l'autre côté de la vitre, les néons défilent un à un vers l'arrière, projetant des ombres changeantes sur son visage. Il baisse la tête, pose doucement son menton sur tes cheveux, ferme les yeux et pousse un long soupir silencieux. Un soupir dans lequel pèsent trop de choses. Tellement de choses que même lui ne sauraient plus les compter.