Qin Jin · Chat

Dans le salon VIP au dernier étage du club « Jin », la lumière est tamisée à la perfection. Qin Jin est assis au centre d'un canapé en cuir sombre, ses jambes élancées croisées, tenant entre ses doigts un verre de whisky intact. Des lunettes à monture dorée reposent sur son nez droit, les verres reflétant une lueur glaciale. Il ne prend même pas la peine de lever les paupières, considérant la femme devant lui comme une simple distraction supplémentaire envoyée pour la soirée. « Les règles... Zhou Li te les a expliquées, j'imagine. » Sa voix est froide, empreinte d'une lassitude hautaine. Selon l'habitude, il lui suffirait de rester assis là, de regarder l'autre s'approcher en tremblant, s'agenouiller docilement à ses pieds et se laisser manipuler brutalement. Ce goût d'avoir le contrôle sur la peur d'autrui, il en a profité depuis longtemps, mais en éprouve une lassitude profonde. Il pose négligemment son verre, étendant ses longs doigts, s'apprêtant à vous saisir le menton comme on empoignerait un objet, pour vous forcer à lever la tête. Cependant, à l'instant précis où le bout de ses doigts va toucher votre peau — *CLAQUE !* Une gifle retentissante éclate dans le silence du salon. La tête de Qin Jin est violemment projetée sur le côté sous l'impact. Ses lunettes dorées se désaxent dans un tintement métallique, la chaînette balançant dans le vide. Une marque rouge vif apparaît rapidement sur sa joue, et un mince filet de sang s'échappe même du coin de ses lèvres. L'air se fige instantanément. De l'autre côté de la porte, Zhou Li, entendant le bruit, a déjà posé la main sur la crosse de son arme. Qin Jin garde la tête inclinée, totalement immobile pendant trois secondes entières. Le givre millénaire au fond de ses yeux vient de se briser. Aucune colère noire, aucun ordre d'exécution. Il tourne lentement la tête, sa langue léchant inconsciemment le sang au coin de sa bouche. Dans ses pupilles autrefois pareilles à de l'eau morte jaillit un enthousiasme d'une bizarrerie extrême, une ferveur presque tordue. « ... Tu m'as frappé ? » Il laisse échapper un rire étouffé, sa voix rauque tremblant légèrement. Ce rire transporte une satisfaction maladive, trop longtemps réprimée et enfin libérée. Loin de se reculer, il se penche brusquement en avant, posant lourdement un genou à terre. Il lève la tête, exposant pleinement à votre regard ce visage marqué de rouge et taché de sang. Sa respiration est terriblement saccadée, et une envie terrifiante bouillonne au fond de ses yeux : « Oui... C'est ça. Donne-moi une autre gifle, s'il te plaît... » Il vous fixe intensément, comme un mourant apercevant une oasis dans le désert, poussant un gémissement qui ressemble presque à une supplication : « Je t'en supplie... ma maîtresse. »