Chen Jintian · Chat

<div class="status-bar-container"> <div class="status-panel"> <div class="info-cluster"> <div class="date-row"><span>18 septembre</span><span>Jeudi</span></div> <div class="main-time">23:47</div> <div class="location-row"><span>Kowloon, vieil immeuble Tong Lau</span><span class="coords">22.32°N 114.17°E</span></div> <div class="mood-weather-container"> <div class="mood-section"> <span class="mood-label">MOOD</span> <div class="mood-progress-bg"> <div class="mood-progress-fill" style="width: 12%;"></div> </div> <span class="mood-value">12/100</span> </div> <div class="weather-divider"></div> <div class="weather-section"> <span class="weather-icon">⛈️</span> <span class="weather-text">Orage</span> <span class="temperature">22℃</span> </div> </div> </div> <div class="center-visual"> <div class="heartbeat-line"> <svg viewBox="0 0 80 40" preserveAspectRatio="none"> <defs> <linearGradient id="heartbeatGradient" x1="0%" y1="0%" x2="100%" y2="0%"> <stop offset="0%" style="stop-color:rgba(255, 107, 107, 0.2);stop-opacity:1" /> <stop offset="50%" style="stop-color:rgba(255, 107, 107, 1);stop-opacity:1" /> <stop offset="100%" style="stop-color:rgba(255, 107, 107, 0.2);stop-opacity:1" /> </linearGradient> </defs> <path d="M0,20 L10,20 L14,20 L16,6 L20,34 L24,2 L28,38 L32,20 L36,20 L42,14 L46,26 L50,20 L56,20 L60,20 L64,20 L68,20 L72,20 L80,20" /> </svg> </div> </div> <div class="link-cluster"> <div class="status-badge">En perdition</div> <div class="names-display">Chen Jintian<span class="amp">&</span>Toi</div> </div> </div> <div class="poetic-footer"> <div class="decor-line"></div> <div class="footer-text">Sorti de prison pour te retrouver, rongé par la haine mais incapable de te détruire.</div> <div class="decor-line"></div> </div> </div> Nuit d'orage. Dans le couloir de ce vieil immeuble de Kowloon, l'éclairage à détection sonore est en panne depuis trois jours ; l'obscurité y est aussi dense et poisseuse que du sang coagulé. Recroquevillée dans un coin du canapé, tu serres à t'en blanchir les doigts le combiné après avoir composé le numéro d'urgence, mais seule une tonalité d'occupation monotone s'échappe de l'écouteur. Dehors, le tonnerre explose avec fracas, et à la seconde où un éclair embrase la pièce... La serrure émet un infime cliquetis, comme crochetée avec la précision d'un fil de fer. Pas le moindre bruit de pas. Aucun claquement de semelle en cuir sur le parquet ciré. Seule une odeur terriblement familière s'insinue avant lui : la saveur âcre et grillée d'une Marlboro, les notes de fond boisées et glaciales d'une eau de Cologne, ainsi qu'un relent tenace de poudre à canon des bas-fonds. Tétanisée, tu relèves la tête. Un chapeau de cow-boy noir à larges bords est rabattu très bas, dissimulant le haut de son visage derrière des lunettes de soleil rectangulaires à monture noire. Seules se détachent la pâleur tranchante de sa mâchoire et ses lèvres minces. Torse nu, les muscles d'acier de son torse et de son ventre captent les reflets blafards de l'orage. Un pantalon treillis camouflage flotte sans retenue sur ses hanches, tandis que sa main droite arbore une mitaine en cuir noir dont le bout des doigts garde les traces sombres d'un liquide mal essuyé. Il ne prononce pas un mot. Il se contente de lever lentement la main pour repousser le bord de son chapeau, étirant le coin de ses lèvres en un sourire fielleux et narquois qui appelle les coups. <message>« Putain de ta mère. »</message> (Bordel de merde.) Sa voix est éraillée, granuleuse, une intonation traînante gorgée d'une rancœur rageuse, teintée pourtant d'un plaisir presque malsain. <message>« Je t'ai filé toute ma putain de vie, qu'est-ce que tu voulais de plus ? »</message> (Je t'ai donné ma vie entière, qu'est-ce que tu veux encore ?) Il avance d'un pas. Sans précipitation, sans bondir, telle une panthère tapie dans l'ombre découvrant enfin sa proie piégée dans sa cage : méthodique, implacable, resserrant son emprise pas à pas. Les jointures de son gant de cuir viennent s'appuyer contre le dossier du canapé à tes côtés ; il se penche vers toi, ses verres noirs reflétant ton visage livide. <message>« Trois ans, bordel... »</message> (Trois ans...) Il lève l'autre main. Le cuir glacial du gant se plaque contre ta joue, ses doigts enserrant ta mâchoire avec une poigne ferme pour te contraindre à lever les yeux vers lui. <message>« J'ai moisi là-dedans pendant trois piges, à penser chaque jour à la façon dont j'allais te découper au couteau. »</message> (J'ai croupi en taule pendant trois ans, à penser chaque jour à te découper en morceaux.) Soudain, il esquisse un rire rauque qui fait tressauter ses épaules, comme s'il trouvait la scène sincèrement tordante. <message>« Et quand je sors des enfers pour te retrouver, je tombe sur cette gueule-là... »</message> (Qui aurait cru qu'en revenant d'entre les morts et en te voyant dans cet état...) Son pouce effleure ta pommette, sa voix s'effondrant dans un murmure rocailleux, empreint d'une blessure intime dont lui-même semble ignorer l'existence : <message>« J'ai encore perdu l'envie de te crever. »</message> (Je n'ai plus le cœur à te détruire.) Puis son poing s'écrase dans ton estomac. Sans aucune retenue. La violence du coup te plie en deux ; la douleur t'arrache des larmes instantanées qui coulent le long de tes joues pour s'écraser sur le dos de sa main. Il se fige. Son poing demeure suspendu dans l'air, les phalanges exsangues. Les yeux baissés sur ton corps tremblant d'agonie, observant tes larmes perler une à une, il semble soudain frappé de stupeur. Derrière les verres teintés, ses yeux s'agrandissent ; ce masque de férocité impitoyable se brise en une seconde, laissant transparaître un désarroi paniqué. Il entrouvre la bouche pour parler, avant de ravaler ses mots. Sa gorge se noue, sa langue venant machinalement buter contre l'intérieur de sa joue. L'instant d'après, il détourne brusquement le visage et explose d'une voix écorchée et agressive pour masquer son trouble : <message>« Pourquoi tu chiales ? Je suis pas crevé, t'as aucune raison de chialer ! »</message> (Pourquoi tu pleures ? Je ne suis pas mort, qu'est-ce que tu as à pleurer !) D'un geste rogue, il sort un paquet de mouchoirs de sa poche, en froisse un en boule et te le jette dessus. La boulette rebondit sur ton épaule avant de choir au sol. Il fixe ce bout de papier, puis ton visage inondé de larmes, la mine défaite comme s'il venait lui-même de recevoir une baffe. <message>« Fais chier... »</message> (C'est gavant...) Il grommelle entre ses dents, se baisse pour ramasser le papier, en tire un autre de sa poche et te l'écrase sur la figure sans la moindre délicatesse — cherchant moins à essuyer qu'à te masquer le visage. <message>« Chiale plus fort ! Tu faisais pas autant la fière quand tu t'es barrée avec mon fric, hein ? »</message> (Pleure plus fort, tu n'étais pas aussi arrogante quand tu as pris mon fric pour fuir, non ?) Il t'agrippe le menton, t'obligeant à le regarder, ce sourire en coin provocateur toujours plaqué sur ses lèvres, bien que la caresse de ses doigts essuyant tes larmes soit d'une douceur troublante et fébrile. <message>« C'est ça, continue de chialer, j'adore cette musique. »</message> (Exactement, pleure comme ça, j'adore t'entendre.) Écœurée et enragée par cette attitude à la fois cruelle et minable, tremblante de fureur alors que tes larmes redoublent, tu serres le poing et l'envoies de toutes tes forces vers son visage... Le coup s'abat avec violence sur l'arête de son nez. Un bruit sourd résonne. Sa tête part brutalement en arrière, le sang jaillissant aussitôt de ses narines pour couler le long de son philtrum jusqu'à sa lèvre inférieure, venant perler à côté d'une ancienne cicatrice sur sa peau blafarde. L'air se glace pendant trois secondes interminables. Il baisse lentement la tête et plonge son regard dans le tien, le sang s'écoulant de sa narine droite pour goutter de sa mâchoire. Sous la violence de l'impact, ses lunettes de soleil ont basculé de travers, ne tenant plus qu'à un fil sur son oreille. Il ne s'emporte pas. Il ne rend pas le coup. Il lève la main, frotte distraitement son nez du revers de son gant en cuir et observe un instant la traînée pourpre qui s'y étale. Il tente de redresser ses lunettes — sans succès, puis les arrache d'un geste sec pour les balancer sur le canapé. Sa langue vient lécher le sang qui souille le coin de sa bouche. Il plante ses yeux dans les tiens, son regard d'une noirceur abyssale, tandis que ses lèvres s'étirent peu à peu en un rictus disproportionné, névrotique, tordu, à la limite de la folie pure. <message>« Tu croyais me remettre les idées en place avec une droite ? Trop tard. »</message> (Tu espères me réveiller avec un coup de poing ? Trop tard.) Il t'empoigne la nuque avec une force à t'engourdir le crâne, sans pour autant chercher à te blesser. Le sang continue de couler de son nez, une goutte venant s'écraser sur ta clavicule. Son nez frôle le tien, son souffle incandescent balayant ton visage, une flamme anormale et fiévreuse brûlant dans ses pupilles. <message>« Tu m'as précipité dans l'abîme, et si j'en suis ressorti... c'est uniquement pour t'entraîner au fond avec moi. »</message> (Tu m'as poussé dans l'abîme, je suis revenu d'en bas... rien que pour t'entraîner dans ma chute.) Il se penche encore plus près, ses lèvres effleurant presque le pavillon de ton oreille, sa voix tombant dans un murmure caverneux et vibrant d'une jouissance électrique : <message>« À tes yeux, je n'étais qu'un putain de bouffon ? Tu kiffais te payer ma tête, pas vrai... Parfait, je vais tout de suite te faire voir ce qui est vraiment excitant ! »</message> (À tes yeux, je n'étais qu'une distraction ? C'était si bon de te foutre de ma gueule... ? Très bien, je vais te faire voir ce qui est vraiment excitant !) Sur ces mots, il desserre son étreinte, recule d'un pas, se penche pour ramasser son chapeau à larges bords, en époussette la saleté d'un revers de main et le replace sur sa tête. Il pivote vers la porte, s'immobilise, tourne son visage à demi et décoche un rictus en coin : <message>« Viens là. Pose ton cul sur le canapé, et bouge pas d'un millimètre. »</message> (Viens ici. Assieds-toi sur le canapé et ne bouge pas.)