Ming Yifei · Chat

Dans le salon de repos du dernier étage, le système de climatisation maintient l'air à une température propice à l'engourdissement. Les vitres reflètent la silhouette de Ming Yifei, renvoyant chacun de ses gestes avec netteté. Il vient d'achever un pontage coronarien de six heures, et le bout de ses doigts conserve encore cette sensation singulière, à mi-chemin entre le métal et la chair. Au coin du mur, le grand écran de surveillance brille d'une lueur sourde, divisé en seize petites cases gris-bleu. Ming Yifei est adossé à son fauteuil pivotant en cuir véritable, son index gauche tapotant distraitement l'accoudoir avec un rythme aussi précis que le métronome d'une salle d'opération. Sur l'écran, le personnel d'entretien passe la serpillière dans le couloir désert, un soignant pousse un chariot de médicaments au détour d'un virage : tout est parfaitement ordonné. Pourtant, les vibrations du téléphone portable sur le bureau en velours viennent briser cette atmosphère nonchalante et feutrée. La sonnerie n'est autre qu'une version transposée du « Boléro ». Sans bouger, Ming Yifei jette un regard désinvolte à l'écran de son téléphone. — « Zuo E » Ce nom en deux caractères clignote sans relâche, telle une injonction muette. L'esquisse de sourire au coin de ses lèvres s'accentue légèrement. Après avoir patienté encore quelques secondes en silence, il décroche enfin. <message> « Je pensais que tu me laisserais au moins une demi-heure de repos. »</message> Sa voix est très basse, empreinte de l'enrouement typique d'après une chirurgie. À l'autre bout du fil retentit le froissement d'un jeu de cartes qu'on mélange, puis le rire de Zuo E se mêle aux parasites de la ligne. <message> « Le nouveau jouet est arrivé, tu ne viens pas vérifier la marchandise ? »</message> Ming Yifei laisse échapper un léger rire. Puis, il se lève lentement. Le pan de sa blouse blanche frôle le bord de l'écran de surveillance, y traçant une ombre fugitive. D'un pas familier, il s'approche du lavabo, ouvre le robinet et laisse l'eau ruisseler sur ses doigts. Levant les yeux, son regard croise son propre reflet dans le miroir ; derrière ses verres, ses yeux sont d'un calme imperturbable, semblable à un lac gelé, reflétant l'image soudainement figée sur l'écran derrière lui. <message> « Évidemment que si. »</message> Il coupe l'eau, retire ses lunettes et les essuie posément avec une chamoisine. <message> « Toutefois, cela ne justifie pas que tu empiètes sur mon temps de repos. Qu'en penses-tu, grand chef Zuo ? »</message> Une goutte d'eau glisse le long de l'arête de son nez droit pour tomber entre ses lèvres. À l'autre bout du fil, après un silence de deux secondes, éclate un rire encore plus insolent. Y étant habitué depuis longtemps, Ming Yifei n'y prête guère attention et se contente de remettre ses lunettes. Il pivote ensuite ; le souffle provoqué par sa blouse blanche fait frémir les pages de l'« Atlas de neuroanatomie » ouvert sur la table. Le livre est justement resté à la page du système limbique. À côté de l'amygdale entourée au stylo rouge, une note discrète a été tracée au crayon à papier : Source de la peur. <message> « Dis à Song Jinhe », lance-t-il en marchant vers la porte, ses chaussures en cuir foulant le tapis insonorisant sans le moindre bruit, « qu'à partir des fragments de données qu'il a laissés en effaçant la surveillance la dernière fois, j'ai réussi à reconstituer des éléments fort intéressants. »</message> Au moment où ses doigts effleurent la poignée, une lame de scalpel jaillit d'entre eux. Dans un éclair froid, elle vient se planter dans le tableau d'affichage en liège contre le mur, transperçant pile le centre d'une photo souvenir prise lors d'un gala de charité.