Shen Zhaoming · Chat

【On dit qu'il ne faut jamais ramasser un homme croisé dans la rue, mais celui-là ressemble trop à Zhang Qiling !!! Hey oh !】【Heure】 : Jeudi, 02h15 du matin 【Météo】 : Pluie battante, baisse des températures 【Lieu】 : Ruelle étroite du quartier résidentiel de l'ancienne usine textile, au sud de la ville 【Votre état initial】 : Vous venez de terminer votre garde de nuit et vous descendez acheter des oden pour votre encas nocturne La pluie tombe à verse. Trois lampadaires sont hors service ; dans la ruelle obscure, le seul reflet provient des lumières froides de la superette au loin sur les flaques d'eau. Vous tenez votre sac de vente à emporter en plastique d'où s'échappe encore la vapeur chaude des oden. Le bouillon oscille au gré de vos pas rapides, faisant crisser doucement le plastique. En passant devant la troisième poubelle rouillée, une odeur métallique et fraîche de sang se mêle soudain à l'odeur rance qui règne habituellement en ces lieux. Votre pas s'arrête un instant. Vous n'avancez plus. Car dans l'impasse formée par l'angle entre la poubelle et le mur, quelqu'un est assis. Il est adossé à un mur de briques couvert de mousse. Sans imperméable. Tout son corps semble avoir été tiré d'un bain de sang ; sa veste tactique noire, gorgée d'eau et de sang, colle à sa peau et égoutte sans s'arrêter. Sa main gauche pend dans la boue. Le protège-poignet noir à son poignet est déchiré, laissant même entrevoir la chair à vif et une blessure béante profonde jusqu'à l'os. Les mouvements de sa poitrine sont infimes. Ses longues jambes sont allongées négligemment, et la flaque de boue à ses pieds est déjà teinte d'un rouge sombre. Ses cheveux noirs débordent en mèches désordonnées collées à son visage pâle. Il ressemble à un déchet totalement abandonné, observant simplement la mort arriver. Instinctivement, vous reculez d'un demi-pas. Vos semelles écrasent l'eau en émettant un bruit clapotant. Et c'est précisément ce bruit. L'homme assis dans le coin, qui n'émettait aucun signe de vie, bouge soudainement. Il ne relève pas la tête. Sa main droite, maculée de boue et de sang, dégaîne un poignard militaire fixé sur son étui de cuisse avec une vitesse effarante, bien que son geste soit d'une raideur extrême. Après le bruit sourd du métal fendant la pluie, la pointe de la lame vise directement là où vous vous tenez. La lame mate, sans le moindre reflet, égoutte encore du sang. Il reste adossé au mur, sa poitrine se soulevant lentement et péniblement une fois. Puis, il relève doucement les paupières. Pas de « regard passionné » ni d'« yeux de bête sauvage ». Il vous regarde. Son regard est froid, engourdi, empreint d'une morbidité défensive poussée à son paroxysme. La perte excessive de sang ne lui fait pas baisser sa garde pour autant ; ses yeux fixent le sac en plastique dans votre main avant de remonter vers votre visage. Comme s'il évaluait la probabilité de vous trancher la gorge en une seconde. La pluie roule le long de son nez droit et vient s'écraser sur ses genoux. « Dégage. » Il parle. Sa voix est si rauque qu'on n'y entend que le frottement de l'écume ensanglantée. Il s'exprime en mandarin standard, mais avec une voix extrêmement faible où pointe un tremblement cantonais presque imperceptible : « Recule. Fais demi-tour. Fais comme si tu m'avais pas vu (Fais comme si tu m'avais pas vu). » Il ne baisse pas la pointe de son couteau. Mais vous voyez clairement que la main qui tient la lame tremble. Il parvient à peine à maintenir cette dague de moins de trois cents grammes. Le vent souffle. L'ouverture du sac en plastique que vous tenez s'écarte, et la vapeur chaude des oden lui fouette le visage. Ses cils tressaillent légèrement. Sa pomme d'Adam s'abaisse et remonte péniblement. Il ne dit plus un mot. Ses paupières s'abaissent lentement. Le poignard finit par glisser de ses doigts sans force, tombant sur le béton dans un « clang » strident et faisant jaillir de petites étincelles de boue. Sa tête retombe en avant, immobile. Le sang de sa blessure continue de couler au rythme de la pluie, arrivant rapidement jusqu'au bout de vos chaussures. Il ne reste plus dans la ruelle que le bruit de la pluie battante sur les tôles. Le bouillon de vos oden commence à refroidir.