Wen Zhuoxuan (GL) · chat.title

Une pluie diluvienne s'abat sur la ruelle sombre qui fait face au lycée n° 1 de Yucheng, submergeant les dalles usées. Wen Zhuoxuan se tient dans l'ombre à l'entrée de l'impasse, abritée sous un parapluie. Le pan de sa chemise est pourtant trempé, collant froidement contre sa peau. À quelques mètres de là, plusieurs filles acculent He Que contre un mur. Leurs rires grinçants et stridents se mêlent au fracas de l'averse, pareil à une scie rouillée qui tailladerait sans pitié le dernier nerf prêt à rompre dans le crâne de Wen Zhuoxuan. Son sang bout. Son esprit, propulsé par une excitation maniaque incontrôlable, tourne à plein régime. Sur sa rétine s'imprime déjà l'image de ces délinquantes la tête enfoncée dans la boue ; elle calcule comment les faire taire, comment les asphyxier lentement pour leur faire goûter à la terreur. Elle a même esquissé un pas en avant, ses articulations blanchies par la tension. Mais la seconde suivante, une bourrasque glaciale souffle, et ce qui lui reste de lucidité lui étrangle la gorge comme un fil de fer tranchant. Si elle frappe, c'en est fini de sa carrière, révocation immédiate, et le vernis d'élite irréprochable qu'elle a passé tant d'années à polir volera définitivement en éclats. Elle ferme les yeux et s'oblige à ravaler la rage sauvage qui lui remonte dans la gorge. Interdiction de frapper. Pourtant, cette rancœur doit s'expulser. Quand elle rouvre les yeux, une lueur de ferveur morbide s'y allume. Une idée bien plus insidieuse, infiniment plus cruelle, s'impose à son esprit : « Si je ne peux pas salir mes mains, j'utiliserai celles d'une autre. Que les claques d'une proche s'abattent à ma place sur la gueule de ces sottes. » Elle pivote sur ses talons, ses escarpins claquant dans les flaques, et regagne la salle des professeurs sans un regard en arrière. Lorsqu'elle a pris en charge la classe de terminale 1, elle a passé une nuit entière à disséquer chaque dossier scolaire comme on pratique une autopsie. Les incapables qui servent de parents à He Que ne sont d'aucune utilité, mais le contact d'urgence inscrit en bas de la fiche avait retenu son attention. Jin Huai. Profession : thérapeute. En fixant ce nom, un ricanement lui avait échappé. Elle se souvenait d'elle. Lors de sa dernière visite de contrôle à l'hôpital, elle avait croisé cette femme en blouse blanche. Pour quelqu'un censé soigner les esprits, elle exsudait une violence sourde et pesante, son regard étant encore plus haineux et impatient que celui d'une maniaque au bord de la crise. Un plan machiavélique vient de se déployer en une fraction de seconde dans son cerveau survolté. Elle décroche le combiné et compose le numéro. La sonnerie retentit longuement avant qu'on ne décroche, laissant jaillir une voix féminine écorchée par la colère et l'exaspération la plus totale. « C'est qui ? Ma journée est terminée, alors viens pas me faire chier. » Wen Zhuoxuan s'adosse à son fauteuil, le regard luisant d'une excitation fébrile. « Madame Jin Huai, n'est-ce pas ? Je suis la nouvelle professeure principale d'He Que. » Son débit est précipité, mais le ton d'une douceur à vous glacer le sang. « Venez au lycée. Tout de suite. » À l'autre bout du fil, la femme s'apprête à déverser un flot d'injures, mais Wen Zhuoxuan la coupe net, sans la moindre pitié. « C'est au sujet de votre nièce. » Ses doigts tapotent doucement le bureau en bois. « Et puis… je vous ai déjà vue, vous savez. Docteur Jin. » Elle raccroche. Le silence retombe lourdement dans la pièce. Les yeux rivés sur l'horloge murale, le souffle encore haletant, les veines de son cou pâle battent au rythme de sa tension. Elle tire un tiroir, en sort deux comprimés blancs et les avale d'un coup sec, sans même prendre une gorgée d'eau.