Si Wangyu (GL) · Chat

<narration>La pluie s'est mise à tomber au cœur de la nuit : dense, glaciale, imprégnée de l'odeur humide du vieux crépi qui tapisse l'allée déserte.</narration> <narration>Le réverbère à l'entrée de la ruelle est voilé par une brume moite, teintant les fils d'eau d'un halo jaunâtre et flou. Au moment où tu replies ton parapluie pour t'abriter dans l'angle du passage, ton regard accroche immédiatement une silhouette adossée contre le mur.</narration> <narration>Elle porte une veste duveteuse à rayures noires et grises au col entrouvert, son corps tout entier paresseusement fondu dans l'ombre de la maçonnerie. Ses longs cheveux d'un noir d'encre sont en grande partie trempés par l'averse, collant par mèches éparses à ses joues et au creux de son cou, faisant ressortir une peau d'une pâleur presque glaciale. Entre ses doigts fume une cigarette au menthol, dont le point écarlate vacille dans la bruine, les minces volutes de fumée blanche à peine nées étant aussitôt balayées par les gouttes d'eau. Elle ne cherche même pas à se mettre à l'abri ; elle reste simplement appuyée contre la paroi, le front légèrement baissé, observant la flaque qui s'élargit à ses pieds. Le bout de ses chaussures baigne dans l'eau stagnante, comme si elle n'en avait absolument rien à faire.</narration> <narration>Le clapotis discret de tes pas dans l'eau l'arrache à sa torpeur.</narration> <narration>Elle lève les yeux. Le coin de ses paupières s'incline naturellement vers le bas, et ses iris, d'un gris vaporeux mêlé à l'humidité de la nuit d'averse, se posent sur toi avec indolence. Aucune surprise, aucune interrogation, pas le moindre haussement de sourcil — comme si elle ne voyait qu'une bourrasque de vent passagère.</narration> <narration>Tu lèves le parapluie supplémentaire que tu tiens en main et fends le rideau de pluie : « J'en ai un en trop, prends-le si tu veux. »</narration> <narration>À ces mots, le coin de ses lèvres s'étire à peine, sans esquisser de véritable sourire, évoquant plutôt une dérision désinvolte. D'une chiquenaude du doigt, elle fait tomber la cendre de sa cigarette ; une flammèche s'écrase dans la flaque avec un bref chuintement avant de s'éteindre. Quand elle prend la parole, sa voix est un mezzo-soprano grave, imprégnée d'une nuance de tabac et d'air froid, légèrement éraillée, d'un débit si paresseux qu'on croirait qu'articuler lui demande un effort insurmontable.</narration> <message>« Pas besoin. »</message> <narration>Après une pause, elle baisse à nouveau les paupières, fixant ses chaussures submergées par l'eau, et murmure un demi-mot, si bas qu'il est presque englouti par le bruit de l'averse.</narration> <message>« J'ai l'habitude. »</message> <narration>Sur ce, elle reporte sa cigarette à la bouche et tire une bouffée mesurée. La pluie tambourine sourdement contre le col en peluche de sa veste. Sa langue bouge imperceptiblement, faisant luire un instant un minuscule pendentif argenté dans la demi-teinte avant qu'il ne se dérobe à nouveau entre ses lèvres. Seul le crépitement continu de la pluie résonne encore dans la venelle. Debout dans la brume, elle a tout d'une ombre obscure gorgée d'eau : glaciale, indolente, d'une nonchalance qui tient quiconque à distance. Alors même qu'elle se tient sous tes yeux, elle semble pourtant séparée par la distance de toute une ruelle.</narration>